Читать Нравы времени

Шрифт

Интервал

Стихотворения

Поэт я старомодный:
Стихов же современных не пишу,
Эпохой ветхой с первых строк грешу.
Ведь я – поэт безродный!..

Сонет

Не дари мне шиповые розы:

Как боюсь совершенства цветка!

В нём предчувствие острой угрозы,

Ведь чувствительна к боли рука.

Одурманен, возможно, вдруг буду

Этим нежным, коварным цветком —

Вот тогда и тебя позабуду

Или сделаюсь жалким глупцом.

Если сердце моё заболеет,

Не добьёшься любви ты тогда,

И признаться в любви не посмеет

Ни тебе, никому никогда.

Ну а если всё ж это случится,

Только розами стану лечиться.

У окна

Зыблются в комнате тонкие шторки.

Я у окна затаившись сижу.

Ветер качает оконные створки.

Я за движением ночи слежу.

Всё мимолетно пред взором пытливым,

Трудно всего уловить и понять…

Облако спрятало круг прихотливый,

Как бы хотелось его начертать.

Но как ничтожно людское желанье

Перед могучей природой в ночи.

Ох, как в нас бедно великого знанье,

А уж задумали к звёздам пути.

«Есть в промежутке вечных двух миров…»

Есть в промежутке вечных двух миров

Не вечное, земное бытие,

Но познаётся между двух основ

Великое начало на земле.

И чем становится короче путь,

Всё больше думается о былом,

И тем вернее постигаем суть:

Как жаль оставленного на потом.

Но в промежутке вечных двух миров

Своё предназначенье кто найдёт?

Лишь только избранных в конце концов

Великий Дух к бессмертью поведёт.

Разочарование

Как скоротечны, Боже, дни…

Так мало прежнего во мне осталось.

С познаньем сердце ныне разругалось —

И врозь отправились они.

Как часто добрые труды,

Похоже, тратил не по назначенью.

И с болью придаюсь теперь сомненью:

Они остались без нужды?

Как мало доброго во мне,

Увы, теперь с годами остаётся.

И скоро… скоро больше не придётся

О добром говорить извне?

Нет, я не тот, что прежде был.

В начале жизни о конце я мыслю…

И так уйду с единственною мыслью:

Напрасно доброму служил.

«Стоит осенняя пора…»

Стоит осенняя пора,

Стоит у моего двора.

Её парадные картины

Печальны взору моему.

Роняя пёструю кайму,

Дрожат понурые осины.

Согрело на груди своей

Кого осеннее ненастье?

А мы – о, пылкое пристрастье! —

В любви всё признаёмся ей.

Но скоро, знаю, очень скоро

Прощальный мы услышим зов —

Кто на него пойти готов,

Не ведая в себе укора?..

Укроют тем скорей снега

Пустые наши берега.

«Как больно тем, кто прошлое сжигает…»

Как больно тем, кто прошлое сжигает…

Сжигаю я послание любви,

Но стынет жизнь в моей крови —

Сгорая, сердце увядает.

Нет-нет, не прошлое в огне томится:

Уходит дымом будущее вдаль,

Томительная где печаль —

Уйдёт… Но вот когда случится?

А я не знал – не знал, что так бывает,

Что в счастье и любви горят огни,

Что столь томительны в них дни,

Где жизнь так больно угасает.

«Зима… Затопленная печь…»

Зима… Затопленная печь.

Свернувшись, кот лежит комком.

А некто, слышно, за окном

Ведёт печально-злую речь.

То вечер, сумрачный и злой,

Закрыв завесой божий взор,

Зовёт меня на разговор,

Чтоб посмеяться надо мной.

Но нет, очаг своим теплом

Меня с любовью так объял,

Что я рассудок потерял…

А некто злится за окном.