Дождливая погода в очередной раз убеждала жителей города оставаться в своих тёплых уютных домах в этот воскресный осенний день. Ноябрь как обычно давал понять своим суровым и ненастным настроением, что лучшим досугом является просмотр сериалов на Netflix. Но для кого-то и воскресенье – это рабочий день. Мне снова нужно было брать заказы и развозить клиентов, чтобы как можно скорее погасить кредит. Благо заказов было немало.
За первые два часа работы не произошло ничего необычного. Мы с клиентами молча доезжали до пункта назначения: никаких скандалов, словесных перепалок, неприятных встреч и даже курьёзов. На самом деле люблю, когда работа проходит монотонно и безэмоционально, потому что в молодости мне хватило всяких историй на свою задницу. Этих историй будет достаточно, наверное, на всю жизнь, так как моя юность проходила в лихие девяностые, где каждый день превращался в настоящее выживание. С того времени жизнь кардинально изменилась, и мне бывает трудно к этому привыкнуть. Но сейчас не об этом.
Ближе к вечеру я взял очередной заказ через приложение и приехал к клиенту. На месте меня ждал мужчина, на вид лет сорока. Он сел в автомобиль, поздоровался и стал просто смотреть в окно. Всё в порядке вещей. Но на полпути до указанного места клиент решил заговорить.
– Знаешь… Наш мир – это какой-то музей. На нас… На меня смотрят как на готовое произведение. Почему никто не понимает, что человек – это нечто незаконченное, постоянно развивающееся? Никто не видит того, что нам пришлось пережить, того, что повлияло когда-то на нас, заставило нас…
Он замолчал. Я не смог до конца уловить его мысль. Мы снова погрузились в гробовую тишину, которая так и мозолила уши. Я не знал, что ответить. Но ведь иногда молчание – это самый лучший ответ. Некоторым людям не нужны какие-то слова, им просто хочется быть услышанными.
Но вдруг он снова заговорил.
– Вот смотри, ты – мужик тихий, есть шрам на лице, взгляд у тебя пустой. Ты многое пережил, тебе было непросто. Да и сейчас жизнь не сахар. Но я ничего про тебя не знаю. И могу ли я как-то тебя оценивать? Внешне ты нерусский, но, может, ты более русский, чем я? Именно в душе. Наш взгляд на других как… загробный мир. Мы словно трупы, которых обсуждают, но никто не может узнать правды об их жизни, что была до нашей первой встречи.
Я опять был в неудобной ситуации. Клиент заметил мой небольшой шрам над правой бровью, который я получил, когда коллекторы выбивали из меня долги по кредиту, отметил мою национальность, да и вёл неудобный для меня разговор. То ли он пытается завести диалог, то ли хочет высказаться. В любом случае мне было крайне некомфортно. А разговоры о загробном мире вызывали некий ужас с холодным и острым ощущением беспокойства.
– Измена – это всегда плохой поступок? – спросил он у меня.
Я опять не знал что ответить. Мой пассажир явно страдал от чего-то, но не мог говорить прямо. Но раз уж разговор зашёл об измене, то возможно проблемы были личного характера?
– Ну да, конечно, – немного неуверенно ответил я спустя несколько секунд после вопроса. Я не обдумывал, что ответить, а скорее размышлял о сути нашего диалога. Зачем он об этом всём говорит? Что последует после моего ответа?