Я не пишу стихов на рынок,
Я сочиняю для души.
Я не поэт – из битых крынок
Не клею на заказ кувшин.
Мне нравится сырую глину
Руками голыми месить,
Доверить ей свои «заклины»,
Совета мудрого спросить.
Мне нравится язык природы.
Он логикой непостижим,
В нём слов нет и пустой породы,
В нём все руда и все важны.
Душой от жизни я способен
Печаль и радость принимать.
Но богом дан мне дар особый -
Воображеньем понимать.
«Входите, Дактиль, Амфибрахий.
Анапест – здесь». Рычит харлей,
На нём несётся Ямб без страха,
За ним естественно Хорей.
Мысль облекает слово в форму,
Даёт размер и ритм строфе.
Стихам, собравшимся на форум,
Дарю свой творческий трофей.
Я не рифмую слов без смысла,
Пустопорожний слог – не стих.
Поэту нужно коромысло,
Чтоб Красоту с Умом нести.
Когда-то я пускал турбины.
Прокормит это ремесло -
Надеялся не без причины.
Теперь живу я в мире слов…
Теперь стихи моя отрада.
Мне помогают победить
Недуг – движениям преграду,
Учусь я заново ходить.
Трудом упорным и терпеньем
Хочу инсульт преодолеть,
В морской хочу купаться пене,
Хочу я жить, а не болеть,
Хочу как двадцатидвухлетний
Вершины Крыма покорять,
Рассвет встречать на Фиоленте,
Подняв на яхте якоря.
Пусть планы старого покроя
Шторм разобьёт о скалы вдрызг.
Пусть свежестью меня накроет
Морской лосьон солёных брызг.
Я новые построю планы,
С природой согласую их,
И будут в них и лёд и пламень
И проза яркая и стих.
Не надо делать сказку былью.
Ведь в жизни – нашей жизни смысл!
Как птица раскрывает крылья,
Рождается в полёте мысль.
1. УТРО
Как хочется утром проснуться,
Чтоб солнце сияло в окно,
И мыслью приятно коснуться
Мечтаний, забытых давно…
В грозу по сосновому бору
Под щебет притихнувших птиц
Брести через дебрь, без разбору,
Бесчувственно броситься ниц.
И встать, как ни в чём не бывало
На солнечный луч опершись!
Мне много уроков давала
Моя бесшабашная жизнь…
Раскатистым громом оглушит,
Сверкнёт небосвода разрыв!
Поэт, затыкающий уши,
Не бойся душевной грозы.
Избитой тематики дланью
Открытий, поверь, не свершишь.
Грошовые муки, страданья
Оставь для ленивой души.
В моём поэтическом мире
Наивная радость живёт.
Она элегической лире
Улыбку меж строчек вплетёт.
Набравшись божественной силы,
От солнечных брызг я проснусь,
Мир света чудесный, красивый,
С утра я тебе улыбнусь.
Как здорово утром проснуться,
Чтоб солнце сияло в окно,
И мысленно детства коснуться.
Ах, как это было давно…
2. ДЕНЬ
Постирала рассвет артель прачек,
И явился из тьмы новый день.
Выбил в небо свой солнечный мячик,
Побросал облака на плетень.
И как будто негромкой настройкой
Какофонией день начался,
Загудел он в полях и на стройках,
Потный чуб ветерком причесав.
Как волчок беспокойный трудяга
День-деньской в суете там и тут.
В чём твой смысл, неуёмный бродяга?
Прост ответ: «Наша жизнь – это труд!»
Кто придумал нам рай, мы не знаем,
И небесное царство ни с чем?
Мы измученный мозг свой терзаем
Бесконечным вопросом зачем.
А с иллюзией царства расстаньтесь,
С лёгким сердцем наденьте ярмо.
Хлеб насущный не вырастет сам днесь,
Нам никто не посеет зерно.
Может быть, я сказал резковато,
Будет время подумать о том.
А пока засучи рукава ты
И трудись, благоденствуй потом.
Я живу, я – нескошенный колос,
Со всех сил я упёрся в зенит,
И от ветра охрипший мой голос