Читать Уральская мистика – 2: Застольные байки

© Андрей Сергеевич Марков, 2022

ISBN 978-5-0056-0757-7 (т. 2)

ISBN 978-5-0056-0758-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Любые совпадения в тексте с реальными событиями или людьми (кроме топонимов) – чисто случайны.

Стоял тихий августовский вечер. Над древним городом Чердынью висело уже наливавшееся осенней прохладой солнце, заливая угасающими лучами спокойные улочки провинциального поселения, берега полноводной Колвы и далекую гору Полюд. Раздающийся лай собак, крики ребятни да шум редкой машины, лишь подчеркивали угрюмую патриархальность этого городка, стоящего на холмах и окруженного со всех сторон глухой, вечнозеленой тайгой.

Из окна одного из многочисленных, старинных, каменных домов, расположившихся стройным рядом на боковой улочке, раздавались возбужденные голоса, так что случайный прохожий, остановившись рядом, вполне мог подслушать разговор, ведущийся в комнате. Даже громкая музыка, разносившаяся из дому, не могла перебить шум голосов, из которых стало бы понятно, что гости чествуют с днем рождения хозяина.

– Ну, что, Митрич, – торжественно произнес невысокий, полноватый человек, вставший из-за стола с рюмкой водки, – от души поздравляю тебя с тридцативосьмилетием! Пусть в этот день исчезнут все заботы и тревоги, а здоровье еще долгие десятилетия не будет подводить! С праздником тебя, Митрич!

Митрич, еще крепкий, мускулистый мужчина, сидевший с супругой во главе стола, степенно кивнул головой и произнес:

– Спасибо, Андрюх!

Он важно поднял рюмку водки, крякнул, выпил и закусил. Глядя на него, выпили и остальные гости, угощаясь богатыми закусками с праздничного стола.

– Да, друзья, а пока у нас промежуток между рюмками, не потравить ли нам байки, о чем-нибудь страшном, необычном. Ведь за всю нашу жизнь мы многое повидали, немало, с чем сталкивались… – произнес, наконец, раскрасневшийся Митрич.

– Ну, а чего бы и не потравить… – согласился один из гостей, седоватый, худощавый мужчина по имени Олег. – Вот, слушайте, случай со мной в юном возрасте был, правда, не здесь, не в Чердынском уезде…

Давно это было – только-только голос ломаться стал, да ус пробиваться. В нашем, большом селе, расположенном на самом дальнем юго-западе России, мы с друзьями были одной из многочисленных групп подростков, которые в меру хулиганили да озорничали. Ну, да с кем, в отрочестве этого не было? Вот однажды, теплой осенью, собрались мы ватагой, посидеть на старых бревнах, покалякать о том, о сем, одноклассниц пообжимать, ну и самогоночки выпить, куда ж без этого? Тем более суббота была, завтра не в школу.

Вот и дело к вечеру стало клониться, по домам пора, да от выпитого смелыми мы все стали, на приключения потянуло. Вот одна из девчонок, – Маринка Ракова, – и говорит:

– Ну, что, парни, а не слабо вам переночевать в склепе графа Шлептицкого?

И, подмигивает нам, ехидно так… Ну, мы, как услышали, сразу приуныли – про тот склеп слухи по селу не очень хорошие ходили. Якобы, граф тот, из обрусевших поляков, тайными знаниями обладал, да чуть ли не с нечистью водился. А, как пришло время, да похоронили его, еще в конце 19 века, покоя кладбищенским сторожам не стало: люди частенько замечали бродящий ночью, между крестов и надгробий, силуэт, а однажды – это было в пятидесятых годах века двадцатого, один из сторожей сунулся, якобы в склеп, и нашли его только по утру, всего седого и полностью обезумевшего. Так, говорят, и сгинул он в психушке, не дожив до наших дней.