Первое, что возникает в голове, – это боль.
Во рту чувствую песок. Ладонью нащупываю траву. Упал я, что ли?
В глаза брызгает свет. Красный. Это солнце на горизонте. Рассвет или закат?
Верчу головой. Людей поблизости не видно.
Встаю потихоньку. Колени и локти ноют. Трогаю себя за лицо: крови, кажется, нет.
Срочно домой! Пытаюсь нащупать мобильник. Ну конечно! Ни мобильника, ни кошелька! Меня ограбили. Ключей от машины тоже нет. Карманы пустые. По голове, что ли, шарахнули? Снова трогаю себя за голову. Вроде без ран. Может, отравили… или дали чего вдохнуть? Хрен их знает.
Где это я? Отряхиваю грязь с одежды. Ковыляю к асфальту. Вообще ничего припомнить не могу. И район незнакомый какой-то. За город, что ли, вывезли, суки? Ну хоть не убили. Хрен с ней – с машиной.
А был ли я на машине? Что вообще было? Марина?! Где Марина?! Я был с ней? Или один? Боль в голове не дает ни на чем сосредоточиться.
Топаю по краю дороги. Надеюсь, в правильном направлении. Больше похоже, что город должен быть именно там.
Понемногу светает.
Шум. Едет машина. Оборачиваюсь. Поднимаю руку. Мимо! Обидно, блин. Хотя возможно, такого бомжеватого вида пассажира и я бы не взял. Номера у него местные. Значит, не через всю Россию телепать придется.
Топаю по краю дороги.
Начинаю узнавать места.
Людей становится больше. Торопятся на работу.
Устал жутко. Завидев машину такси, поднимаю руку. Останавливается.
– Дружище, Цветочная, 23, доедем?
– Конечно.
– Только деньги на месте заплачу, – протягиваю я.
Водитель меня осматривает. Неужели грязная одежда вызывает недоверие к моим словам?
– Меня ограбили, – говорю.
– Бывай. – Поднимает стекло. Уезжает.
Что-то не могу сориентироваться. Похоже, давно не ходил пешком. Спрашиваю у прохожего мою улицу. Показывает. Вроде недалеко.
Наконец-то. Дом 23. Родной уютный дом.
Наверное, уже кожа с ног слазит.
Дергаю дверь. Закрыто. Где Марина? На работу ушла? Машины нет. Может, она на ней уехала. Заглядываю в окно. Никого вроде. Она что, вообще за меня не переживает? Где я? Что я? Морги хоть обзвонила?
Захожу на задний двор. Ключ в клумбе! Руки и так грязные. Начинаю ковырять. Не нащупывается. Ну где он?! Или мы уже не храним его здесь?
Короче, ладно! Вытираю руки. Подхожу к окну. Хорошо – чуть приоткрыто. Оглядываюсь. Рядом лопата. Беру, поддеваю створку окна, тяну. Жалко, конечно, но при таких обстоятельствах…
Еще чуть-чуть…
Скрип…
Крепление звонко отскакивает, и створка с грохотом опрокидывается.
Пролезаю.
Я дома. Облегченно выдыхаю.
В душ!
Кажется, полегчало. Нет, точно полегчало.
Набираю Марине.
– Да? – Мужской голос.
– Алло, – притормаживаю немного, – это… телефон Марины?
– Нет, ошиблись.
Может, номер не так набрал? Привык, что в мобильнике есть, и в голове уже плохо откладывается. Кажется, девятка в конце. Пробую… Смотрю на фотографию Марины на комоде. На ее лице еле видимая улыбка. Красотулечка моя…
«Номер не существует».
Так, ясно. Заеду. А сейчас на работу.
Быстро надеваю костюм. Видать, я чуть похудел, потому что костюм кажется мне большим. Еще бы, через весь город плестись. Так, где мой портфель? Вот. Деньги… Где деньги? Выдвигаю ящики. А денег нет.
Зато есть кредитки. Надеюсь, они не пустые. Беру. «Marina Kosinova»… не моя, «Marina Kosinova»… тоже не моя, «Pavel Kosinov»… моя.