Годы быстро пролетели
В ипостасях и в труде
Были разными те годы
Были те или не те
Было время, когда камни
Чтоб по жизни разбросать
Но теперь настало время
Эти камни собирать!
Жизнь в памяти – цепь разных событий. Память избирательна. К счастью, забавные события запоминается лучше, а иногда, со временем они кажутся даже более смешными. В основе каждого рассказа лежат события, участниками в которых был я или мои близкие друзья.
Как-то летом, возвращаясь с работы, ехал по внешней стороне МКАД. Вижу на встречной полосе дороги автоинспекторы, притаившись в кустах, меряют скорость. Движимый водительской солидарностью, подмигивая фарами, я предупреждал водителей о засаде. Однако при этом недооценил изобретательность автоинспекции.
На моей стороне дороги, в кустах притаился ещё один инспектор. Выскочив из-за кустов, он остановил меня, взял документы и стал их внимательно изучать.
– У вас с машиной всё в порядке? – задал он мне вопрос.
– Всё хорошо – ответил я.
– А почему мигали? – продолжил он.
Все это было несколько неожиданно для меня, и я ничего лучшего придумать не смог, как ответить предельно честно:
– Чтобы машины снизили скорость и соблюдали скоростной режим.
– А вы видели, что инспекторы меряют скорость? – продолжал он допрос.
– Я всегда подмигиваю машинам, которые едут слишком быстро. И когда меряют скорость, и когда нет. Водители снижают скорость. Ведь это хорошо! Я думаю, что так я помогаю нашей славной автоинспекции.
– Это не положено! – отдавая документы, назидательно ответил инспектор.
– Хорошо, я больше не буду.
– Да, ещё вот что – продолжил инспектор – вы не пробовали писать фантастику? Мне кажется, у вас получится. Счастливого пути в литературу!
Так вот он, мой крёстный отец в литературу! Тихо сидел в засаде и ждал своего часа. Мало того, что жена и друзья , когда я им рассказывал свои истории, подталкивали меня «напиши, да напиши». И этот туда же, подумал я попрощавшись с инспектором. Да ещё фантастику. Я её даже пробовать не буду, это не моё.
Хорошо писателям! Они, погрузившись в свои мысли, томно прикрыв глаза и попыхивая трубкой…обмотав небрежно шею белым шарфом, чтобы было видно окружающим, что вот он – писатель… ловить вдохновение на берегу под шум моря, или наоборот, созерцая под ярким солнцем белые шапки гор…эээ, окружившие голубое до синевы озеро с пальмами на берегу и со скользящими по его глади белыми яхтами! А тут работа, да работа! С утра до вечера. И на даче не отдохнёшь. Я курить-то не научился и шарфа белого у меня нет.
К этому же я вспомнил как преподаватель с военной кафедры, когда мы брались за ручки, чтобы записывать военные мудрости, говорил нам:
– Не забывайте, что бумага ценится до тех пор, пока она чистая. Берегите бумагу!
Так думал я, продолжая ехать. И родилось у меня в дороге стихотворение, как говорится, на злобу дня:
Мы славно в жизни покутили
Но время не воротишь вспять
Пустой посуды накопили
Пора идти её сдавать!
Иду, ногами загребая
Под грузом сгорблена спина
Но лишь одно меня терзает
Зачем мне жизнь была дана?
Мне жизнь дана, чтобы работать
Или работать, чтобы жить?
Вот эти вечных два вопроса
Так и не смог я разрешить!
Вот так-то. А вы? Смогли?