Минуты жизни смутной
Уходят в никуда;
Дано нам время скудно,
Стекает, как вода
Сквозь пальцы,– мимо, мимо
Бежит она, уносит
С неотвратимой силой
Сей краткий миг. А после?
Что будет после с нами,
Когда уйдём отсюда?
Объяты снова снами,
Как и при жизни будем,
Иль пробужденье обретём?
Мы всё поймём, когда уйдём…
Ну а сейчас, схвачу мгновенья
И в строки рифмой загоню,
Чтоб следующие поколения
Могли читать мечту мою.
Сейчас сижу я у окна
За письменным столом,
(Который мы теперь зовём
Компьютерным). Одна
Терзает меня мысль,
Тревожит мою душу,-
Чтоб в буквах воплотился смысл,
Чтоб слог я не нарушил.
И льётся быстрою рекой
Моя поэзия шальная,
(Ведь я поэт, я это знаю,
А не рифмач такой сякой).
И думаю я в этот миг,
Что мне писать,
Что нового в свою тетрадь
Мне рифмой бодрою воздвигнуть?
Повесть только что осилил.
Может, новую начать?
Во мне бушует нестерпимо
Могучая, лихая сила
И заставляет расплескать
Себя через чернила.
И начинаю я писать,
План абсолютно не имея,
Но смотришь, и уже затея
Вдруг начинает выступать
Строкою стройною в тетрадь…
Я и затеи не имею,
Как бы мне это вам сказать…
В общем, пишу я, как умею,
Ваше же дело – прочитать.
Глава 1. Числа
В мире много дней ненастных,
Как и солнечных, прекрасных;
Выпадает всё на долю
Человеку в этой сказке.
Уже двадцать первый век
От Христова рождества
Бродит этот человек
По просторам жизни-сна.
(И до этого бродил
Столько, сколько видом был).
Мы же, обратим вниманье,
Всё-таки, на современность,
И начнём своё сказанье,
Описуя современность
Двадцать первого столетья;
В нашей матушке-России
Свою песню буду петь я.
Рифмой мало говорили
В нашу новую эпоху
О чём-либо; нету стиля
И поэты пишут плохо.
Мне же, думаю, по силам
Рассказать вам будет повесть.
Ну, читатель, приготовьтесь,
Я сейчас обдам порывом
Вдохновенья своего
Ваше тело и сознанье;
Чувствуете, понесло?
Словно ветер я летаю
На страницах своей книги…
Но отвлёкся, начинаю,
Кстати мы поговорили
Тут о ветре; наш герой
Был ему как будто свой,
Плыл свободно в этом мире,
Чувств глубоких не питая
Ни к чему вообще на свете;
В жизни пребывал, как ветер,
Что бесцельно пролетает
По вселенной бесконечной,
Рассекая вихрем вечность.
Как мы назовём героя?
Ну, пусть будет он Андрей.
В новой повести своей
Это имя мне подходит.
(Главное, чтобы читатель
Не спешил отождествлять
Лиц, которых, как создатель,
Автор будет представлять
В этой книге, с ним самим.
Есть, конечно же, черты
Свойственные только мне,
Отражённые во вне
На страницы, но они
Лишь картину дополняют,
Остальное же, включает
Только вымысел в себя.
Это к слову я, друзья,
Дальше повесть продолжаю).
Шёл Андрею третий год
В третьем жизненном десятке.
Жил он, в общем, без хлопот,
Развивал свои задатки,
Но талантов не имел.
На работе он корпел
Изнуряющей и гадкой;
Был он в «Яндексе» редактор,
Или, что-то в этом роде.
Жизнь влачил пред монитором,
Но мечтал всё о свободе;
Был собою недоволен
И не радовался доле
Предоставленной ему
В этом мире. Одному,
Этот путь казался горьким,
Был Андрюша одиноким,
Сиротой по жизни был.
Он квартиру получил
После школы-интерната
И с тех пор один в ней жил.
В помещении небогатом,
Даже скромном, аккуратно
Наш Андрей хозяйство вёл
От зарплаты до зарплаты.
То, что было у него
Он добыл трудом тяжёлым;
Грузом на него легло
Прямо сразу после школы
Беспокойство о доходах.
Он и грузчиком работал