Глава 1. Современное поколение портится или же просто живет по своим законам?
Проселочная дорога в знойный июльский день была особенно пыльной и утомительной. От остановки я отошла на каких-то сто метров, а уже устала тащить на себе две не такие уж тяжелые сумки.
Хотелось насладиться чистым воздухом с еле ощутимыми ароматами хвои и печеных пирогов, вдоволь насмотреться на многовековые ели, уходящие под небосвод и, кажется, пронизывающие облака насквозь. Терпкий аромат полевых цветов щекотал ноздри, о горячий воздух буквально обжигал легкие и заставлял хватать воздух ртом.
Родная деревня, как же я скучала по ней! Даже по комариному писку, по камням и ухабам на дороге, по автобусной остановке, расположенной в трех километрах. Я так соскучилась по всему этому за год!
Хоть я родилась и выросла в большом городе, считала себя коренной горожанкой, душа и сердце принадлежали этому месту. Далекому от цивилизации, чистому, настоящему.
В ста километрах от областного центра, где я живу и учусь, есть небольшая деревня. Там дача у моих бабушки и дедушки. На этой даче я проводила каждое лето своей сознательной жизни. Вот и этот год не стал исключением.
– Леся! – раздалось откуда-то с первого огорода, затерянного среди сосен, – приехала! Какая уже большая, взрослая. Какой класс закончила?
– Здравствуйте, теть Ларис, – я радостной помахала женщине и подошла к забору, при этом обходя будку со злющим Барбосом по большой дуге, – я уж, слава богу, первый курс закончила. Сессию закрыла, вот приехала в родные пенаты.
– Это молодец, что стариков своих не забываешь. Ну давай, беги! Приходи потом чайку попить.
– Обязательно. До свидания!
Я махнула рукой на прощание, за что получила грозный рык Барбоса, и пошла вдоль дороги в направлении нужной мне улицы.
Деревня была небольшой, из местных жителей тут, разве что, пара старушек осталась. Все больше строилось новых домов, приезжали городские на лето, осваивали участки под дачи.
И не осталось у нас почти той атмосферы настоящей деревни, когда можно сходить до соседки за парным молочком, прогуляться по полю, посидеть у речки в тишине. Тут и там запахи шашлыка, громкая музыка из машин, пьяная молодежь. Куда только катится это поколение?
Не дожидаясь, пока дойду до дома, я достала из розового рюкзачка исписанный вдоль и поперек синий ежедневник и внесла туда пришедшие на ум мысли. Я делала так в любом месте и в любое время, если в голове рождалось что-то стоящее.
Нет, я не писатель, не журналист, не редактор. Моя будущая профессия вообще не связана с социальной деятельностью и написанием чего-либо, но в качестве хобби я веду свой блог. Записываю размышления, свою позицию. В общем, выкладываю на бумагу (а точнее в сеть) то, что на душе.
Спустя десять минут ходьбы по деревне, семь из которых трачу на то, чтобы поздороваться со всеми знакомыми жителями, я оказываюсь у входа в дачный домик бабушки и дедушки.
Это небольшая деревянная постройка времен Советского Союза с резными ставнями, палисадником и лавочкой у калитки. Все это дедуля с бабулей делали своими руками.
Нашим домиком я по-настоящему гордилась! Пусть он не был самым большим на улице, не отличался завидной красотой, зато сделан был с душой и любовью.