Некоторые люди наслаждаются дождем,
другие просто промокают.
Боб Дилан
Было пасмурно, прохладно, моросило нечто невразумительное, что и дождем-то назвать нельзя, просто какие-то крохотные частички воды в воздухе. К слову, моя любимая погода. И я шел по любимому центру своего любимого города. Так много любимого вокруг, не находите? Просто я не виноват, что любовь – она повсюду, как эти крохотные частички воды. Словом, шел я по дорожке, по которой ходил уж не знаю какое количество раз, вот бы у кого-нибудь сверху можно было бы узнать статистику. Скажем, вы проходили по этой дороге двести тридцать два раза в одну сторону и триста пятнадцать с половиной раз в обратную. А с половиной, очевидно, потому, что останавливались в каком-нибудь баре опрокинуть чашку кофе или бокал коньяка, впрочем, одно другому не мешает. Из того самого бара в тот самый день доносилась музыка, какой-то чересчур хороший чикагский блюз, к такому мои провинциальные уши не привыкли, не имели удовольствия слышать. Этот блюз был так похож на пасмурную погоду и капельки воды, которые и дождем-то не зовутся, честное слово, один в один. Похож он был и на серую тротуарную плитку с лужами, хотя, к слову, луж там и не должно было быть, кто-то плохо продумал дренажную систему и ливневые стоки. Похож на не очень радостные лица минчан. Нет, это не значит, что все горожане несчастные, просто они – минчане – и без повода улыбаться не привыкли. Этот блюз был цвета серых зданий, и в точности описывал мое настроение. Я шел и радовался. Хотя и не показывал этого, я ведь минчанин. 12-тактовыми шагами я шел домой под блюзовую гамму. Дома заварил себе кофе или налил коньяку, или не стал выбирать, наслаждаясь и тем, и другим, укрылся пледом, достал какую-то книжку, совершенно не важно, какую, потому что вскоре уснул…
Меня разбудил телевизор. И если вас смутило, почему и как он включился, то меня больше напрягло, откуда вообще в моем доме взялся телик и с какой целью он существовал там. Шел прогноз погоды. Поначалу это был обычный телевизионный выпуск, все как надо, мужик какой-то на фоне карты моей страны, кружочки с названиями городов и циферки рядом с ними. Но как только я воспользовался своим чувством слуха, я тут же ему и не поверил. Мужик говорит следующее:
– На севере страны ожидаются рок-н-рольные осадки. В Витебске +9, +11 децибел. По Могилевской области проходит атмосферный фронт отборного эмбиента. На юге страны жарко, в Гомеле ясно и понятно, что играет регги. Брест же накрыло циклоном техно. Гродно ожидают проливные дожди русской попсы. В столице не умолкает пасмурная, блюзовая погода, которая продержится до конца недели. На этом всё, спасибо за внимание.
Сказать, что я при…удивлен – то же самое, что ничего не сказать. Я приоткрываю окно, и понимаю, что слышу отборный чикагский блюз. Выбегаю на улицу и осознаю, черт возьми, что он играет везде! В парке, на остановке, на шумном проспекте. Даже возле магазина, у дверей которого безнадежные местные алкоголики кажутся теперь приунывшими обладателями трудной жизненной доли в трущобах Америки. Я спрашиваю у случайного прохожего:
– Вы тоже это слышите?
И получаю ответ:
– Ну я же не глухой, конечно!