Голоса в наушниках взахлёб
Заглушают внутреннее эхо.
Я культурно равнодушный сноб,
Сын эпохи, генов и планеты.
Полюбив однажды тишину,
Окунался в строки из эфира,
Погружался сам на глубину,
Застревая в омуте квартиры.
Презирая бесконечный флуд,
На весы в ответ – пустые думы:
Уробороса тяжёлый блуд
Породил змеёнышей без шума.
Пожирая собственную тень,
Испарились – только горстка пыли
Из надежд (,) бессмысленных (,) идей,
Что в мгновенье Фауста застыли.
Мысли об одном: по кругу ритм.
Говорю с собой, с тобой, с картинкой
На экране социальных битв
Я застрял – зацикленность пластинки.
Голоса всё громче в мр3
Заглушают внутренние речи.
Тошно мне от пустоты внутри —
Как терпеть такую душу вечность?
Время не пишет курсивом ни Гейтсу, ни Маску.
Тратить впустую его невозможно физически.
Кто ставит сразу на счастье, другие – на сказку,
Что оно следует прямо за Кроликом личности.
Миллионер, чемпион, мисс Вселенная, Оскар,
Запись в анналы и Вики. Теперь лишь бессмертие.
Чувствуешь, мир для тебя одного только создан?
Думаешь, ты заслужил это рай? Так поверь ему.
Кто-то в запое, и по фигу: время течёт вином.
Кто-то влюбился в обман. Но разве не всё равно?
А кто засыпает под фильмы и плюнул на мир давно…
Требуешь строгости к стилю и жизни красивой,
Требуешь, сам проживая в тоске: «Где спасибо?!»
Знаешь, а время одно. И не пишет курсивом.
Так хочется поговорить о пустоте,
Нетривиально пошутить о смерти,
Сыграть на громких фразах о кресте —
Плюс в статус депрессивной ленте.
Назваться готом, слушать блэк и дэт,
Грустить на дискотеках, пить в подъездах,
Растрачивать впустую, ждать куплет,
Вдрызг разругавшись в спорах бесполезных.
Отец лежит. Направлен в пустоту.
Сегодня утром спрашивал про ливень.
Чуть дышит. Лес шумит. Мы тут. А он?
Боюсь в глазах тоску увидеть…
Так хочется не верить в крах себя,
В неотвратимость растворенья в бездне
Идей, задумок, памяти – всё зря.
И не спастись Любовью, Богом, Честью.
Мой среди ночи самый жуткий миг:
Сердцебиенье чувствую под горлом,
Только представив: вновь отец лежит
И смотрит в пустоту, как все, покорно.
Внутри без кпд сгорают
Желанья, полные невзгод.
На отмели меня бросает
Шторм неприятия высот.
Всегда один в вечернем клёве
Ищу тоску в глазах чужих,
Но, видно, сам я непутёвый.
Я проиграю им – я псих.
Берусь за дело лишь с оплатой
За гарантированный рай.
Без дела – всматриваюсь в дату
Бревном под точкой буквы «ай».
От встреч, навязанных мне кем-то,
Бегу, зевая невпопад.
Листаю списки, книжки, ленты,
Путеводитель в личный ад.
Так часто на пути знакомый
С улыбкой бросит: «Как дела?»
Поймёт ли он мою дорогу?
В ответ киваю: «В норме, да».
Стою на трассе: рёв, движенье
По встречной, прямо, на краю.
Домой, на море, к Просветленью.
Вперёд!
А я стою.
Смотрю…
В мечтах марионетки движимы крестом,
Но не божественным, а моей страстью.
Запрет нарушен, нет свидетелей кругом —
Здесь царство абсолютной гордой власти.
В мечтах осознаю сырой бумаги дух —
На крыльях этих не взлететь к Парнасу.
Свидетель есть один – Кант доказал, но вслух
Приказ не дам бить топором Пегаса.
Принять животное как должное и спать.
Во сне марионетки жаждут воли.