Ресторан у воды.
Открытая веранда.
Мимо столика проходят считающие себя особенными люди.
Они не красивые.
Они не приятные.
Они не интересные.
Даже если богатые, то беднее тех, кто уже не здесь.
Многие здороваются с метрдотелем и говорят с ним.
Некоторые его даже не замечают.
Чиновники, артисты, бизнесмены, девушки.
Я думал недолго, как можно было назвать этот ресторан.
Нафталин.
Выбраться из своего, собственного ада.
Почти невозможно.
Еще сложнее, выбраться из него в свой собственный рай.
На это уходит вся жизнь.