Я ошибался, но я существовал.
Выстрели мне в спину.
Так, чтобы я не видел.
Так, чтобы стало больно.
Мне часто эти сны снились.
Выстрели мне в спину.
В темном переулке ночью.
Так, чтобы насквозь ребра.
Так, чтобы сердце в клочья.
Выстрели мне в спину.
Не теряй ни минуты…
Впрочем,
Просто выстрели мне в спину
Этой прекрасной ночью.
Это происходит с тобой.
Мир от угла до угла.
Комната. Два окна.
Хочешь уйти к другой.
Это происходит с тобой.
Стол задохнулся от пыли.
Враги про тебя забыли.
Позади балтийский прибой.
Это происходит с тобой.
Болит голова. Дорога.
Кто ищет – обрящет Бога.
Но нет его под черной луной.
Это происходит с тобой.
Парадная. Аммиака запах.
Кофе и сигарета на завтрак.
Сосед бьет жену за стеной.
Это происходит с тобой.
Ушел навсегда из дома.
Не просто и не знакомо.
Ты мертв. Год нулевой.
И это случилось с тобой.
Кричи громче, кричи сильнее,
Как только человек умеет.
Кричи. Пусть услышат стены -
Кровь еще клокочет по венам.
Если боль не отменили,
Те звезды, что про тебя забыли -
Кричи.
Кричи в свой последний раз.
Вдох-выдох. Рассказ
Окончен.
Его финальные строки
Бесчеловечны, жестоки.
Я запутался в оценке перспективы
Я запутался в оценке перспективы -
как светит солнечный луч на дом без квартиры
и стучит дождь по дорогам этого мира.
Я запутался в оценке перспективы,
словно загнанный пес,
лижущий ноги своего Господина,
будто светофор,
путающий красный с зеленым,
как неизлечимый больной,
не различающий белый и черный.
Я запутался в оценке перспективы.
Когда, выходя из подъезда,
испугавшись собственной тени,
мысленно начал считать ступени
до края,
до точки
своего падения.
Немногословие, как признак ума,
подвергаю сомнению.
Я запутался в оценке перспективы -
где стихи написать
давно не диво.
Когда есть полста,
пляшут в танце строчки.
Здесь Луна больна
и кругом многоточия…
Я запутался в оценке перспективы -
когда видел в окнах этого мира,
как ломалась жизнь, а солнце светило
так, что пожухла трава
и развалилась картина,
в которой я не смог найти перспективу.
Вдоволь накидавшись любовью
Вдоволь накидавшись любовью,
Так, что потом тошнило,
Мы возвращались домой
И проходили мимо…
Грязных построек и улиц,
Сгинувших в сизом тумане.
Как многое мы себе
Сегодня беззаботно прощали.
Когда, обнявшись друг с другом,
Глотали из горлышка ночь.
Ты помнишь, менты орали,
А мы убегали прочь.
И рыжие лисы бесились
В окошках окрестных домов.
Здорово мы напились.
Как ее звали? Любовь?
Твой идеал разрушен.
Осень. Простужен.
В рюкзак уложил вещи.
Уходишь. Говоришь: «До встречи».
Знаешь, что не вернешься.
Ни завтра, ни после.
Наглотавшись дорожной пыли,
Вспоминаешь, как жили
– были.
Ощущаешь холод пространства,
Голод, непостоянство.
Идеал ты выдумал сам.
Ночь. Сигарета. Вокзал.
Я буду всегда.
Останусь жить после
того,
как выбросит грязь