На пограничной дороге, в корчме, собрались ляхи и пируют уже два дни. Что-то немало всей сволочи. Сошлись, верно, на какой-нибудь наезд: у иных и мушкеты есть; чокают шпоры, брякают сабли. Паны веселятся и хвастают, говорят про небывалые дела свои, насмехаются над православьем, зовут народ украинский своими холопьями и важно крутят усы. Ни в чем не уступает им и челядь: позакидали назад рукава оборванных жупанов своих и ходят козырем, как будто бы что путное. Крик, драка!.. Не бывало такого соблазна на Русской земле и от татар. Видно, уже ей Бог определил за грехи терпеть такое посрамление! Не на доброе дело собралась эта шайка!
Н.В. Гоголь. “Страшная месть”.
В краю, где такие широкие реки, что даже птицы летят с опаской, где солнце такое большое, что кажется, его хватит на всех, жили когда-то счастливые люди, пока всё не разорвала, навсегда, гражданская война.
Вороны и чужие стервятники молча кружат теперь над краем брошенных домов, реки потекли нечисто, леса пропали и превратились в пустоши. Лжецы, клоуны в страшных масках, рвут на части землю, рвут с людьми, которые живут на ней. Кто ещё жив, верят лжецам, как слепые идут по кругу.
Чайки у Азовского моря кричат, будто зовут на помощь…
Край…Край… Край…
Нет уже ничего целого, и не будет…
КрАЗ зашитного цвета весело пер на “передок”. На борту реликта бывшего советского автопрома, лихо, но наскоро, белой краской, новые побратимы, Ярослав и Санёк из Солёного, что возле Днепра, написали заветную мантру: “Путин- хуйло”. Ржали, как кони, когда писали… А чё? Кого боимся-то? Козацькому роду нема переводу…
Хлопцы и сейчас улыбались, потому, что кто-то достал хорошей травы, чтобы скучно не было. Весело скалясь, забивал Андрюха ещё косяк, рукав полез вверх…
Классная просто татуха у Андрюхи, что из под Белой Церкви.
“Рабів до раю не пускають”… Та хрест, синьо-зеленого кольору.
Чтоб скоротать время, разговаривали разговоры всякие, про геройства.
– Я на нього дивлюсь та й питаю: Ти ж сепар? – весело рассказывал Ярик, глядя в расстилавшуюся степь…
– А он шо? – спрашивал Санёк по-русски, положив ладонь на шеврон с трезубцем.
– А шо він?: Украинец я, каже, – передразнивая русскую речь, продолжал Ярик…
– А ти шо? – “шокая” по-малороссийски, поддерживал товарища Санёк.
–А я йому, а чий Крим? -рубанул Ярик нехитрой, стопроцентной формулой патриота, выводящей всех скрытых врагов на чистую воду.
Всё не то, – думал Серёга, – и Крым не наш, и Донецк потеряли, и Луганск. Капитулировали дважды. Под Иловайском сначала, потом под Дебальцево… Бежали же. Стыдно и позорно бежали. Такого рода потом это чудо, когда ополченцы под Мариуполем остановились..! А эти пацаны уже новые. Ничё пока не понимают… Ничё… Перемога сплошная. Надписи вон пишут.
Только друг Андрюха молчал, царапая приклад своего АКСУ, думая о чем-то, изредка качая головой, как бы споря с кем-то и сомневаясь. Он тоже служил давно. Зло служил.
“Вперше українська армия перейшла Днипро”…
Так говорил один большой патриот Украины перед тем, как уехать в Лондон…
Хотелось спать. И не мог. Сон-не сон… Полудремота…
А жара всё сильней. Летит пыль столбом из под колёс “жидобандеровского” КрАЗа, прущего, что есть дури, по широкой, украинской степи.