Читать Мотыльки и камни

Шрифт

Интервал

Серия медали-премии им. Максимилиана Волошина

Елена Брюс– поэт, переводчик из Тюмени, автор книги «Красильщик луны», посвященной творческому наследию Артюра Рембо. Стихи пишет со школьных времен, публикуется на интернет-ресурсах с 2012 года, также печаталась в альманахе «Поэт года – 2020». В 2021 году несколько стихотворений опубликованы в журнале «Российский колокол». Награждена медалью «Иван Бунин 150 лет» за вклад в развитие современной русской литературы.

Оксана Лепатьева– поэт из Киева, Украина. Пишет стихи на двух языках – русском и украинском. Училась в педагогическом институте (исторический факультет). Работала редактором в международном издательстве «Эдипресс Украина». Поэзией увлекается с юности. Первые произведения были напечатаны в литературно-художественном журнале «Соты» номер один, 1998 год. Затем долгое время не публиковалась и только сейчас решилась представить широкой аудитории свои поэтические миниатюры. Для этого автора поэзия – это алхимия, помогающая переплавить боль и невзгоды жизни в красоту и любовь.

Елена Брюс

«Архивариус гор…»

Архивариус гор,

Звездочет над заоблачной тиной,

Где хранишь ты свой голос,

Опутанный пылью и паутиной?

Только шаг – на печати следов

Ляжет тонкое кружево инея,

Первородный суглинок каменеет

В размытости синего,

Ненавязчивый ветер

Гремит чердаками весь вечер,

Над оторванной жестью

Плачет дождь, предпоследний в году.

Снег не выпал еще.

Подорожник не лечит

Эти легкие ссадины троп,

Что туман в неизвестность ведут.

Солнца жар, грациозность хромых

Листопадов —

Все исчезло, как сон, в роговицах

Темнеющих луж.

В них хранится тепло

Твоего говорящего взгляда,

Архитектор рельефов земных,

Провожатый потерянных душ.

«Обжигают слова в палантинах ночей…»

Обжигают слова в палантинах ночей,

Закутанные в тряпки кошмарных снов,

Осушают ликующей речи ручей,

Закрывая рты на засов.

Отражаются в озере времени дни,

Взгляд один через лунную даль —

Двум молчащим навстречу не обойти,

Ни в округу, ни вброд, ни в гать.

Всё, что сказано было друг другу давно,

В этом озере серебрится.

А несказанным озеру выстелет дно

Говорящая вещая птица.

Сердце, не плач

Перешагивает, переругиваясь,

Через тело любви толпа.

Сердце, хватит, не плачь, обуглилась

И травой поросла тропа

К тем печальным домам,

Где нет места нам,

Заскучавшим по светлому дню,

И надежда глядит невестой

На забытую волю свою.

Сердце, что тебе дать в утешение,

Колыбельную детскую спеть?

Неповинное, просишь прощения.

Крылья сломаны, не взлететь.

Бейся, черную кровь перемалывай

В остывающей меди зари,

Прорастай орхидеями алыми

На безжизненном теле любви.

Под первородной лаской страх

Звериным рыком обезличен.

Вся боль твоя – как кровь на топорах.

А утешения мои – звенящий щебет птичий.

«Я вернусь в воскресенье, под вечер…»

Я вернусь в воскресенье, под вечер, когда

Пустоглазые сумерки робко на землю ложатся,

В жидком свете фонарном звенят провода,

И, вальсируя с ветром, снежинки кружатся…

Снова встретимся мы, древнекаменный город.

Покривишься улыбкой лубочной

И ладонью холодной поправишь мне ворот,

Бесприветный, неласковый отчим.

Помнишь, ты мне велел – уходя, уходить

И не плакать над сердцем ранимым.

Помнишь, клялся меня навсегда сохранить