Читать Путь избранного

ЛИТЕРАТУРНОЕ АГЕНТСТВО WRITER’S WAY

© Калинкин Д.В., текст, оформление

Я благодарю своих родителей за жизнь, которую они подарили мне.

Благодарю Дарью Хэнсон за то, что вдохновляешь меня каждый день.

Выражаю благодарность Намкаю Норбу Ринпоче и моим первым немедийным учителям, которые не любят упоминания своих имен публично.

Моя огромная благодарность Гэри М. Дугласу и Дэйну Хииру за вдохновение и инструменты осознанности.

И, конечно же, спасибо всем людям, встречавшимся в течение моей жизни, чьих имен я не смог узнать, сущностям, что незримо показывают мне возможности, а также горам, после которых я уже не буду прежним.

Слово «путь» имеет очень древние корни. Означает «дорога, тропа». Уже с XIV века оно приобрело более широкое значение: так стали называть дорогу, имея в виду направление куда-либо.

Значение слова «избранный» позаимствовано из словарей – «выделяющийся чем-нибудь среди других, лучший в своем деле».

Я считаю, что каждый человек избран найти себя и «своё». И каждый выбирает – как и когда это происходит. В этой или следующей жизни.

Путь избранного – это и путь главного героя книги, и мой путь, и каждого из тех, кто перевернул последнюю страницу или читает эти строки, только собираясь погрузиться в увлекательную историю жизни одного из восьми миллиардов человек.

Колеса привычно наматывали километры. Стрелка спидометра отчаянно ползла вверх. Мысли метались в голове, как разъяренные пчелы, и невозможно было успеть ухватиться ни за одну из них. Сколько лет он уже не гнал свой «Форд» вот так, в никуда, убегая от всего, что сковывало его по рукам и ногам? Он, наверное, и сам бы затруднился вспомнить.

Хотя какая теперь разница? Кому и зачем нужна такая жизнь? С начальством, орущим по поводу и без него, с ответственностью за поступки безответственных людей, с выполнением идиотских распоряжений, с бизнесом, построенным своими руками и потерянным в один миг.

«Вот вам всем!!» – от зашкаливающего адреналина мужчина резко вывернул руль вправо, колеса машины коснулись обочины и, подняв в воздух кучу песка и придорожного гравия, вернули автомобиль обратно на трассу.

На рекламном билборде, гласившем: «Ремонтируем, не отходя от трассы», был изображен рабочий с инструментом в руке.

«Надо ж, как на Михалыча похож, – подумал водитель «Форда». – Чуть не сел из-за этого дурака. Слесарь-каскадер, тоже мне…»

Его взгляд затуманился. Толпа рабочих, склонившихся над колодцем, стонущий от боли Михалыч где-то там, в темной глубине.

Внезапно всю картину вытеснило раскрасневшееся лицо кричащего генерального.

Он встряхнул головой, пытаясь отогнать воспоминания – градус злости и отчаяния и так уже зашкаливал. Педаль газа, почти сравнявшаяся с полом, напомнила о себе жалобным скрипом, как бы подавая знак, что может случиться непоправимое. Но водитель уже не слышал звуков автомобиля и не видел дорогу…

Совершив над собой невероятное усилие, он все же сумел посмотреть вперед. Но было уже поздно. Прямо на него, сотрясая воздух мощным гудком, с бешеной скоростью летела тяжелая фура.

Все, что он успел сделать, – зажмурив глаза, резко вывернуть руль вправо, в отбойник.

В то утро Дмитрий сидел у себя в кабинете и в который уже раз составлял послание в администрацию. Переписка, длившаяся четвертый день, не приносила результатов и бесила при одной только мысли об очередном письме. Но что поделать, если без этих бюрократических диалогов не решался ни один вопрос?