У ползучей зари растворяется хвост,
Пузырями слетает с нее чешуя.
Ветерок шелестит – он великий прохвост,
Не пугает его извиваясь змея.
Закадычные дни превращаясь в врагов,
Разрезают собой пополам то что есть.
Отдавать не желают случайных долгов,
И замазав собой то что звали как честь.
Справедливость сползла и шлеёй да под хвост,
Не поможет теперь удержать собой воз.
Зацветает трава-мурава и погост,
Отторжением дней, и за шею мороз.
Заблудились опять, косяками полынь,
Горький запах её и вздохнуть, и упасть.
Собирается стая волчат из гордынь,
И собой продлевают никчемную власть.
И горят по садам угольками надежд,
Безнадежные страхи смывает роса.
Емельян Пугачев перешёл тот рубеж…
Разве может в пожаре родиться мечта?
Революции запах – не верят верхи,
И низы не поймут где в начале конец.
Заусенцами жизнь, на портрете штрихи,
Краска смешена там из вчерашних надежд.
Оголтелая тьма, заполняя дворы,
Посерели слова и несвязная речь.
Погребальные жгут где-то рядом костры…
Наша совесть должна свой народ уберечь.
У прозрения дно прохудилось совсем,
Утекает в песок наша новая жизнь.
Как легко узелок завязать из проблем,
И как долго теперь с узелком этим жить?
Май дождями прибил прошлогоднею пыль,
Очищением дышит, заждавшись душа.
У свечи запалив мы однажды фитиль,
И надеждой вспорхнет, засидевшись мечта.
Окропит тишину восходящий рассвет,
Переменами бой поменяет часов.
И найдем, наконец, мы ползучий ответ,
В справедливость вобрав миллион голосов.