И топорами машут слово Рубы
Уютных кабинетов тишина,
Журчанием словесные потоки.
Стекают вниз, где бездной глубина,
И устья превращаются в истоки.
И реки изнывая немотой,
Водой своей не наполнили годы.
И голос оказался под пятой,
Погибли, не пробившись ещё всходы.
И слух забился пробкой там в ушах,
И видимость зеркальными очками.
На головы прольётся тот ушат,