Читать Охотник за силой

© Владислав Кулигин, 2021

ISBN 978-5-0053-5461-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

1

– Давай, убей его! – кричали где-то рядом.

Я не смог разобрать, кто, но уверен, что подбадривали не меня. Да и как вообще можно болеть за человека, которого мутузили, словно боксёрскую грушу. Конечно, что-то делал и я, ведь четыре месяца занятий в секции самообороны дали мне определённые навыки. Например, я весьма умело закрывался руками от могучих ударов моего оппонента. Хоть наш спарринг и проходил с использованием перчаток и защитного снаряжения вроде раковин, оберегающих самое дорогое, мне приходилось нелегко. Пару раз я контратаковал, уклоняясь от ударов и пытаясь обойти противника, благо помещение спортивного зала, который арендовала секция, позволяло такие маневры. Разок даже удалось попасть в голову условного неприятеля, но его ответные действия, сильные и умелые, заставили меня посмотреть на окружающий мир снизу вверх, ощутив свободное падение.

– Ванёк лошара! – донеслось из зала вместе с хохотом.

– Отдышаться и подняться на ноги, – сказал Максим, тренер, мускулистый, коротко стриженый мужчина.

Тряхнув головой, прогоняя неприятный звон в ушах, я поднялся на ноги. Все пятнадцать человек нашей группы смотрели только на меня.

– Объясни всем нам, зачем ты пришёл сюда.

– Чтобы стать сильнее и увереннее, – немного замявшись, сказал я.

Тренер горестно вздохнул.

– Жаль, что в свои тридцать лет ты до сих пор решаешь подростковые проблемы, – сказал он. – Ты у нас уже четыре месяца, а толку мало. Вот посмотри на всех остальных. Ну, давай.

Я окинул взглядом занимающихся у нас крепких парней.

– А теперь посмотри на себя, – продолжил Максим.

Оглядев себя, увидел зрелище, разительно отличавшееся от общей картины. Мою невысокую, худощавую фигуру никак нельзя было назвать атлетичной. Что я только не делал, чтобы измениться, но ничего не получалось.

– Может пора честно признать, что махание руками не твоё? Это гораздо лучше, чем третий бездарно проигранный бой подряд. Хочешь себя защитить, купи травматический пистолет, но и он, боюсь, тебе не поможет.

В общем, тренировка завершилась очередным унижением и плохим настроением. Идя от спортзала по опустевшей парковке, вдыхая свежесть ночного воздуха, я думал, прав ли Макс и вспоминал, как в начале мая записался в эту секцию. Меня привлёк сам формат занятий. Здесь не было спортивных рангов, поясов или категорий, что в моем возрасте и не нужно. Вместо этого, инструктор, бывший чемпион моего провинциального города по рукопашному бою, обучал простых смертных эффективным приёмам самозащиты на улице, вроде ударов по глазам и коротким связкам действий. Конечно, как человек суровый, он, спустя несколько месяцев занятий, устраивал своим ученикам своеобразные экзамены в виде спаррингов, где смотрел на результаты и делал свои выводы. Проверку знаний я, похоже, не выдержал, раз оказался бит на трёх занятиях подряд.

Дойдя до своего, видавшего виды жёлтого «Матиза», стоящего в самом конце опустевшего автомобильного ряда, я открыл его, пикнув сигнализацией, и, устроившись на водительском сиденье, завёл движок. Включив магнитолу и настроившись на любимую радиостанцию, где крутили в основном рок-музыку, я направился домой. Двигатель мощностью в пятьдесят с небольшим, лошадиных сил, тихо заурчал, и машина двинулась, подчиняясь воле хозяина. Сейчас мне хотелось только одного – принять горячую ванну, успокоить ноющие после тренировки мышцы.