⇚ На страницу книги

Читать Стихийные мысли

Шрифт
Интервал

Фотограф Елена Луковенко


© Алия Мухамбетова, 2022

© Елена Луковенко, фотографии, 2022


ISBN 978-5-0053-5355-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1 Первая Сотня

Дом

Торчат, как гаубицы, стреляют в небо,
Вверх устремленные стрелы кранов.
Они на службе у инженеров
Стоят на вахте домов-титанов.
Пока скелетные, совсем без мяса,
Не обросли еще слоем пыли,
Коростой пластика и алебастра,
Стоят бездушные, но живые.
Едва рожденные, еще без имени,
Бросают в небо этажность шпилей.
Бетона масса, стопа перекрытий,
Холодный камень, тяжелый щебень,
Кирпич, как бисером, оплел плиты, —
На стройплощадке бежит время.
Стекло вагонами, металл погонными
Течет метрами. График гонит,
Стучит по темени,
Всей бригады: «Ах, успеть бы!»
И вот….
Проект закончен.
Объект сдан.
Скелет бездушный
Внезапно ожил,
Весь встрепенулся,
Задышал
И стал нашим с Тобой домом…
29.05.2013

Дочки-матери

«Ты спаешь? Ты спаешь?» —
Зовет дочка маму и за руку треплет, —
«Не шпи!»
А мама не может, а мама устала,
И ей на работу к восьми.
«Ты спаешь? Ну, мама!
Я хочу поиггать!»
Малышке не спится, бойка и упряма,
Толкает уставшую мать.
Открыть маме глазки, поднять маме ручки,
Похлопать по маме ладошкой упрямой, —
Нет для ребенка лучшей игрушки,
Чем любимая мама.
И теплая тяжесть, пыхтя и ворочаясь,
Усевшись на маму родную верхом,
Вдруг ломовую, крестьянскую лошадь
Сделала бравым и резвым конем.
А мама, дочурке в ответ улыбаясь,
Мурлычет сквозь сон ей что-то в ответ,
В детских глазёнках светится радость,
И большего счастья для мамы нет.
И вдруг, позабыв про усталость, заботы,
Про то, что назавтра снова к восьми,
Они ускакали к волшебным широтам,
В страну, где все взрослые были детьми.
30.05.2013

Милый

За всю жизнь не единственный
И давно уже не любимый,
Но почему-то все-таки «милый»…
Слово маленькое, но ёмкое, чудное,
Таким никогда не зовут ребёнка.
Слово, особо выделенное
Для отношений, где только «двое»,
Где «Мы» всегда равно «Он» + «Я».
А что в Нём такого особенного?
В нем нет ни особой красы, ни талантов,
Он не банкир, не политик и даже не музыкант.
Он не носит её на руках,
Букетов цветов не дарит,
И даже её стихов
Не понимает.
Просто он настоящий.
Просто она обо всех его недостатках знает
И, тем не менее, принимает:
Смешным, нелепым и таким для неё неподходящим.
Он врёт —
Но сам своему вранью верит.
Он предаёт —
Но предательство это можно измерить
Только теплом,
Которого так ему не хватает.
Он уходит,
Когда наломает столько дров,
Что не сжечь за целую зиму.
Он Её помнит,
Она, вспоминая, зовёт его «милым».
19.06.2013г.

Небо плачет

Кто-то выстрелил в упор.
Небо плачет, Небу больно.
И обидчику в укор
Небо брызжет серой кровью.
Перевязан весь живот
Грязной марлей облаков.
Небо больше не поёт
И моих не слышит слов.
Небо даже не кричит – глухо стонет,
Подтянув колени к носу,
Вспоминает: тёплый ветер, запах моря,
Брызги воздуха и солнца.
02.09.2013г.

«Улыбайся почаще, дурочка!..»

Улыбайся почаще, дурочка!
Жизни радуйся, пока можется.
Мы не знаем, что дальше сбудется,
Как по жизни всё завтра сложится.
Заболеть – да в два счета!
Помереть – не искусство.
Мастерство – просто жить
В состоянии полёта,
На вершине живого чувства.
Вот об этом нужно задуматься
И вот к этому нужно стремиться.
А все прочие «беды и горести»
Пусть забудутся,
Не успев воплотиться.