Я жду, когда скажут: «У Анечки не боли», и мир станет снова лазоревым и счастливым,
Но тучи плывут, словно серые корабли, – над Камой, над Волгой, над Финским моим заливом.
Так низко, что, кажется, выметут тротуар, протрут, как бархоткой, мосты, купола и шпили.
В «Авроре» прокрутят ноябрьский ночной кошмар, но плёнка порвётся, и я потеряюсь в штиле:
Повиснет мой парус и сбрендит моя игла, танцуя на месте, не зная, куда ей деться.
Наивная эта игра о далёком детстве, о том, что случилось в летнем моём вчера,
Закончится. Палочка за себя! Хоть чур за меня, но теперь я надолго вóда,
И дышит водá повзрослевшей моей свободой. Мне больно и страшно, и чур не игра, ребят!