Стих первый.
Первая любовь.
Мы познакомились вчера,
Она такая милая.
Я с ней провёл бы все года,
Чтобы была счастливая.
Без устали общаемся, мы, не смыкая глаз,
Всё круто получается, она же мой рассказ.
Красива и прекрасна, сударыня моя,
И смотрит все ужастики, закрыв свои глаза.
Не передать словами, её милейший глас.
Я от него впадаю в весьма глубокий транс.
Летая в эйфории, и, написав стихи,
Тебе я пожелаю: удачи и любви!
Стих второй.
Я улечу.
Я улечу надолго, далеко ли?
Туда, где нет преград чуждых.
И чувство радости и горя
Смешаются в глазах моих.
Собьюсь со счёта, знаю это.
И что не буду отличать,
Те дни, когда я был поэтом,
И те, где буду поспевать.
В полёте время же другое,
И там недопустим провал.
Пройдёт мгновенно голубое,
Перед глазами, словно вал.
Весь этот путь пройду не скоро,
Весят на небе провода,
И буду там ещё лет сорок,
Но не забуду никогда,
Эту печаль и жизнь-разлуки,
Что давит сердце без конца.
Стих третий.
Душа поэта.
И снова я. Опять стихи.
Душа поэта распевает.
Душа поэта изнутри,
Меня всё больше пробирает.
Возьму я ручку и листок,
Присяду в кресло поудобнее,
Начну писать стихи не впрок,
Начну черкать их поподробнее.
Пишу, что в голову взбредёт.
В чертогах разума копаюсь.
Но в мыслях, – всё произойдёт,
И как-то в этом сомневаюсь.
Мне говорят: «Что ты талант
В стихах, и в книгах тоже».
Но я же вовсе не талант,
Что в книгах, что в стихах – бриоши.
И я ничуть не славлюсь этим.
Всё потому, что нет «чему».
Душа поэта очень бледна,
А сам поэт и вовсе смур.
Стих четвёртый.
*****
Мы так наивны и глупы,
что верим в чудо, что свершиться.
То, что загадали мы,
то, что должно, по крайней мере, сбыться.
Всё это глупость и обман,