Читать Проект «Индиго» - стр. 2
Сижу за заваленным столом и бездумно листаю страницы сети в поисках интересной идеи для статьи, которую мне необходимо сдать через несколько дней. Рядом с настольной лампой возвышается гора из грязных тарелок. Смотрю на них и все откладываю мытье на потом. Все равно никто, кроме подруги, не увидит этого бардака. А она и так знает, что я не любитель частой уборки. Ну и зачем себя лишний раз изводить?
Я вылавливаю глазами слово «интернат» и тут же вспоминаю о давнем видео про детей-индиго и их школу. Вбиваю в поисковик ключевые слова и получаю только старый видеоряд, адрес и номер телефона. И все. Больше никакой информации, словно школа давно перестала существовать и осталась только в этом видео.
Набираю номер и жду ответа. Кажется, проходит вечность, когда мне отвечают.
– Да? – слышится раздраженный мужской голос в трубке.
– Здравствуйте. Это же школа для одаренных детей, верно? – не зная, как начать, интересуюсь я.
– Да, – коротко отвечает мне голос на той стороне, а потом спустя несколько секунд добавляет. – Была. Нет тут уже никого. Все развалилось. Вы что-то хотели?
– Меня заинтересовала ваша школа, собиралась написать про нее статью, – честно признаюсь я, сожалея, что сенсации не будет.
– Тут не о чем писать, – злится мужчина, но потом замолкает и, словно обдумав, спрашивает у меня. – Как вы узнали об этом месте?
– Видео нашла в интернете, – отвечаю, но не понимаю, зачем ему надо это знать.
– А впрочем, приезжайте. Расскажу, что здесь было, пока мы не закрылись.
Такая перемена в настроении удивляла. Сначала он был против, но как только узнал про видео, почему-то согласился.
– Спасибо. Простите, а с кем я разговариваю?
– Иннокентий Алексеевич Бородин, я создал эту школу и был ее директором, пока нас не перестали финансировать.
– Сочувствую, – тяну я, ожидая, что мужчина поинтересуется моим именем, но ему, похоже, все равно.
– Я подъеду к вам тогда… в субботу? – взглянув на свое расписание пар, предлагаю я.
– Да хоть сейчас. Приезжайте, коль интересно. Как ваше имя, кстати?
– Клеопатра Александровна Ключникова, – уже готовясь к недоверчивым восклицаниям, произношу я и морщусь, словно меня бить собираются.
– До свидания.
Раздаются гудки.
Обычно все переспрашивают, а этому мужчине, кажется, было абсолютно наплевать на мое имя. Если бы кто-то представился так мне, я бы решила, что это шутка.
***
Тащиться одной в этот интернат не хотелось совсем. Кристина, моя подруга и одногруппница, согласилась, скрепя сердце. Но категорически отказалась ехать без Эдика – своего парня. А я, превозмогая неприязнь к Эдику, позволила взять его с собой.
У нас с Эдиком взаимная нелюбовь. Причина простая – он тот еще бабник. А я таких на дух не переношу.
Каких-то год-полтора назад, когда Кристина нас только познакомила и вышла в магазин, он начал ко мне приставать. Получил звонкую пощечину. Потом надулся от обиды и попросил ничего не рассказывать Крис. Слово я сдержала, но пообещала, что если при мне что-то подобное повторится, он лишится своих детородных органов. После этого случая Эдик при мне ни разу не прокололся, наверное, поверил.
До сих пор не понимаю, как эти двое вообще сошлись. Крис – невысокая блондинка с уймой комплексов, постоянно сидящая на диетах, каким-то образом смогла подцепить Эдика – высоченного, под два метра ростом нарцисса с глуповатыми шуточками, считающего себя неотразимым во всех спектрах. Ему почти двадцать пять, уже года два, как окончил вуз, но все продолжает сидеть на шее у девушки.