«Странник всегда знал, что он будет одинок в этом мире, и причиной этому была старая, запрятанная глубоко в сознание мысль о том, что он чужой на Земле и должен вернуться назад! Там его ждали и помнили, но, сколько надо было пройти, прежде чем он получил шанс на возвращение, страдая ежеминутно в этом теле! Да, Миры всегда зовут нас, даже когда не помним, всегда, и этот зов и есть то тонкое неуловимое неудовлетворение нашей так называемой земной жизнью, а всему причиной являются полустертые воспоминания о высших Мирах!
Как немного нас, таких? Кто с горящими глазами ищет? Как немного тех, кто, услышав звон ветра, вздрагивает сердцем, ощущая красоту и трепетно всматривается в горизонт, ища там неведомоеДАЛЕКО. Мы все забыли, мы все помним! Мы все хотим обратно! И поиск наш так тяжел и труден и наталкивается на непонимание людей, которые не были там! Наверху, в свободе полета и восторга души свободной от тела! Обрывки высшего Мы находим в странных песнях и стихах Земли, погружаясь в них полностью, выискивая и выпытывая там себя, но не обретаем там выхода из тюрьмы настоящего, и это часто становится началом конца!
И Странник один из них и нас, таких же ищущих Дверь с надписью «ВЫХОД» и весь этот опыт, путь назад, и боль, и много еще за кадром, и тишина, и вечность, и любовь, и помолчим, ведь все не опишешь словами! Но выход есть! И все здесь об этом! Все в Пути Странника»!
Уйти и разбиться. Стереть себя из мира, или нет? «Жизнь сюжет немного грустный, но с этим пока ничего не сделаешь»! Надпись кровью на моем сердце.
Он встретил Ее в далеких грезах снов, видел ее чудесную тень среди облаков, чувствовал каждую Ее потаенную и такую грустную Мысль, но она не была с ним, как Странник надеялся, и это добавило оттенок грусти к его глазам. – Почему? – спросил он, почему, напрасно ожидая ответа у своего уставшего ждать Сердца. Скиталец видел ее следующую мысль, когда Он целовал ее прозрачные губы – ощущал ее дикую боль, и знал ей причину, и тогда он решил создать этот сюжет, который, он знал, поймет только Она. Знающая то, что останется за кадром этого жизненного рассказа.
Она не решилась сказать это… Она… Формо-За?
Поэт во мне стоит на горе, где нет стен. Ветер качает, колышет волосы, теребит полы черного плаща. Луна фиолетового цвета заглядывает в грустные карие глаза – и зачем он сюда забрался? Но пути назад нет, он снова ушел от мира, прейдя к нему на время с Ее помощью, он стал видеть необыкновенные вещи в нем, показала их ему она, – Ангел в женском обличье. Творец понял красоту уродливого мира, но когда Он Ему это сказал, как и Ей, о ПУТИ к большей красоте, что ведет от этого понимания – к вершине, мир не понял, как поэт видит все его угловатости-плоскости, мешающие свободе, все отражения масок-кривых-зеркал, что на людях…
Он видел взаимодействие этих масок друг с другом, понял, как люди их на себя примеряют в глупом опьянении миром, но сам он не мог заставить себя надеть ложную личину, что людям естественно и не понятно и смешно, потому Поэт и страдал, открытый всем на сто процентов, наивность, это называли глупой наивностью? Быть без маски? Настоящим?