Читать Заблудшие в саксауле

© Баур Церинг Гонбо, 2020

ISBN 978-5-0051-9990-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

– Чингиз! Опять ты спишь со своим дурацким телефоном?!

Уже раздражающий за последние 15 лет голос матери, вечно ворчащий на одну и ту же тему, заставил его вздрогнуть и сделать резкое движение, прячущее смартфон под одеяло.

– Сколько можно уже меня контролировать? Мне уже 20, я студент 3 курса престижного ВУЗа, и могу наконец заняться своим любимым делом? Никогда родители не поймут своих детей. Что они видели в своей молодости кроме своих походов в кино, сельхозок и посиделок в парке? Время было у них другое, в их СССР. А сейчас они учат и воспитывают нас, не понимая, что 21 век- это век технологий, век высокопроизводительной умной техники, и не овладев всем этим мы просто не сможем найти работу… Эхе, мать ты не права! Но я докажу тебе, чего стоит твой Сын.

Такие мысли роились как мухи в голове засыпающего Чингиза, и он погрузился в сон.

– Да пошла ты со своими нравоучениями! Дура! И нахер я на тебе женился, знал бы какой стервой станешь через 7 лет ни за что бы не подошёл к тебе на той дискотеке! Да! Буду пить! Сама виновата!

На кухонном обшарпанном столе стояла наполовину опустевшая бутылка «Столичной», вокруг которой хаотично лежали куски хлеба, огурцы и недоеденный салат странного происхождения.

– Даже нормальный салат не можешь сделать! Сыну хоть бы суп сварила, скоро кукарекать начнёт от твоей яичницы!

Градус отца повышался, голос становился все громче, резче, речь грубее и твёрже. В трезвом состоянии отец никогда не позволял себе грубости по отношению к матери и даже все время как-то заискивал, будто бы пытаясь оправдаться за свои прошлые вечера «под шафе»

– Скоро будет кулаком по столу стучать, – подумал маленький Чингиз засыпая. Каждый вечер одно и то же кино. И уже в дреме, сквозь сон, мальчик слушал слова из выученной уже наизусть совместной колыбельной отца и матери- «Ты куда, Бактыгерей, от жены, от детей… Шла бы ты нахер Перизатка!».

И звук громко хлопнувшей двери в полуторке небольшого казахского городка означал окончание очередного домашнего концерта, или как любят говорить казахи «Концерт аяк талды». До следующей встречи завтра вечером.

Но однажды вечером на кухне было удивительно тихо, мать мыла посуду, напевая какую-то очень грустную песню. Чингиз прислушался… Что-то незнакомое но очень щемящее лилось из матери.

«Вот и осталась одна

Ты никому не нужна

Просто убил он любовь

Капает алая кровь

Чувства зажаты в тисках

Боль превращается в страх

Сердце становится льдом

Скоро он станет врагом»

Засыпал Чингиз с того вечера под эти слова и заунывный плач мамы. Папу он больше не видел. На вопросы мама отвечала, что он уехал в командировку а когда вернётся- не знает.

Шумная студенческая аудитория как всегда встретила Чингиза волнами голосов, в которых чаще вырывались из общего гула обрывки слов и фраз «Прикинь! Вчера в кабаке телка такая…. А я такой к ней подваливаю… А она… А у нее такая… На хату с ней… Пива набрали… Шесть раз прикинь кинул! А утром она… Пошла ты дура…»

Из женского гула можно было расслышать другое: «Вчера такой… подваливает ко мне… А я ему отвали… А он мне… а я ему… нормальное пиво купи!… Потом… кончить даже не смог! Мудак короче!»