⇚ На страницу книги

---

Не стихи

Из моих не стихов я построю крылатое море,

И оно полетит за седые мои облака,

А они потемнеют, как тучи чернеют порою,

И печаль моя будет уже далека, далека…

И прольются дождями все беды мои и тревоги,

И картинная осень размажет свою акварель.

Хоть на миг у природы дыхание станет не строгим

От того, что и смерть принимается мною теперь.

И уже не теснит сердце мне уходящая удаль,

И совсем не саднит та, которая из ребра,

Я ведь так же, как все, в этом мире: не буду, не буду,

И пройдет по полям свежий дождичек из серебра.

Я свои не стихи поделю на пустые приметы,

Я свою не любовь с кем-нибудь разделю пополам.

Да видать такова непутевая участь поэта,

Уходящего в дождь, иногда – приходящего к нам.

Уют

Мне казалось, мой дом сбросит, точно змея,

Шкуру долгих обид, жало прожитых лет.

Но напрасно я ждал, потерялся и я

В эпизодах немых о тебе, обо мне…

Черно-белые кадры, у каждой стены,

Здесь вот так ты сказала, я так посмотрел…

Этот дом словно эхо прошедшей войны,

Только память о ней подведет под расстрел.

Так давай водворяй уже свой самосуд,

Скоротечная осень, чтоб в стеклопакет

Мне добавить: как листья на плаху несут,

Чтобы сжечь, и случилось, что больше их нет!

Во дворе эти листья, как кожа змеи,

Почернели уже, своей участи ждут…

И мой дом, тот – что вырос из мерзлой земли,

Вспоминает свой в прошлом забытый уют.

Ручей

А темная вода в ручье

Мне не покажется ничьей,

Течет меж сосен и берез

Задумчиво и не всерьез,

Высокопарно холодна

С поверхности до ила дна.

Я говорю, как тот ручей,

Лишь ненамного горячей,

И речь моя – скороговорка…

Душа в ней будто бы гостит,

В ней шепот всех моих «прости»,

И вкус ее, скорее, горький.

Ручей – лесная колея,

Как жизнь петлистая моя.

Пастушок

Время – слепой пастушок, бродит берегом озера.

Волки пасутся, охотятся овцы и приморозило,

И серебром отливается, льда окаем…

Кто б нас заметил здесь, этих – идущих вдвоем?

Флейта иль скрипка? На чем-то играет юнец,

Музыка эта – шкатулка для наших сердец,

Чтоб эту бойню свирепых овец и послушных волков

Нам не видать, как ему, на поляне веков.

Зачем

Зачем меня приворожила Осень?

Ее наряд и броский, и распутный,

Опять от вечных истин, тем уносит

В беспечный разговор, сиюминутный:

Что мишура шального листопада

Прошелестит и, как мираж, исчезнет,

Что ничего от жизни мне не надо,

Лишь был бы хлеб, да чтоб по сердцу песня.

А время – кровный брат, и что с ним спорить?

Гуляет в жилах кровь, я жив, покуда…

Лес обнажается, но не впервые он ведь,

И в гибели да не увижу чуда!

Палитра

Дом – озеро, дом – птица, дом – душа…

Вот ласточка парит над головою,

Вот розы лепестки, что, не спеша,

Спешат к земле, взлетая над собою.

Вся жизнь окажется, как будто бы взаймы,

И ветер с поцелуями отпустит,

Тот мир, что так любили мы,

Что преисполнен радостью и грустью…

Но тропы нас торопят, тронут сном

Наш шаг земной, в нем кроткая молитва,

Но я проснусь кода-нибудь с Весной,

И будет хороша ее палитра!

Перед дождем

Перед дождем ты, небо, тяжелей

И облака твои – каменоломня.

И дышит испарением полей,

Душа моя, уже себя не помня,

Уже сбиваясь с ритма беглых фраз:

Что, как сказать, кому? И в самом деле:

Все, что решалось вроде бы на раз,

Увязло, растянулось на недели…

И планы как не выстроенный дом,

И время загустело алебастром.

А я пекусь как будто об одном:

Читать дальше

---