©Автор Галина Яшина.
Время ненаписанных стихов.
А я молчала, много лет молчала,
Я думала стихи не для меня,
Ах, если б всё ещё начать сначала,
Тогда хватило б одного лишь дня.
Чтоб оказаться стартовой страницей,
И плыть в тот океан, забыв про всё.
А вот теперь мне будет только сниться,
То, что когда – то мимо протекло.
Жалеть об этом, смысла больше нет,
Уходит время и уносит строчки,
Которые прожили много лет
Во мне, так и не став тетрадной строчкой,
Написанной рукой моей нетвёрдой,
В сомнениях об этом и о том,
И надо помнить, что стихи не гордость,
А просто счастье пройденным путём.
***
Безответная любовь.
Любовь безответная,
Как песня у ветра,
Летит, не воротится,
А позже находится,
В стеклянных колодцах,
В зелёной траве,
На небе у солнца,
В пустой маете.
В осеннем лесу,
И рябины кустах,
Сквозь жизнь пронесу,
И тогда на устах
Звучат те слова,
Что когда – то остыли,
Ты знаешь, а мы
Ведь так молоды были.
***
Мелом на доске писали,
Что равняется, – любовь,
Даше, Тане или Вале,
Что она волнует кровь.
Только в детстве мы наивны,
И смешно понять сейчас,
Что любовь не будет дивной,
Видно в зеркале нет нас.
И никто и не заметил,
Что состарилась любовь,
Вале, Маше, или Свете,
Не волнует больше кровь.
Потемнела, не смеётся,
В зеркале простая блажь,
Кто в любви мне признается.
Тот беспечный гений фраз.
Говорит, а я не слышу,
И не верю я глазам,
И одно лишь только вижу,
Что себя он любит сам.
Вот и вся любовь на деле,
А на память уголёк,
Если угли догорели,
У любви закончен срок.
***
Было счастье, было рядом,
А уходит, нет возврата,
Всё покрылось белым ядом.
Я ни в чём не виновата.
Думала, что счастье вечно,
Что любовь без края, – море,
Оказалось, я беспечна,
С морем мне уже не спорить.
Исчезает даже море,
Тихо стукнула калитка,
Это счастье стало горем.
И назад не воротиться.
В счастье, нету постоянства,
Как бумажный самолёт,
Много для него пространства,
А ко мне вот, не идёт.
Я просила, умоляла,
Говорила: « Не ходи».
Там где счастья будет мало,
А останутся грехи.
Почему простая сказка,
Сложной стала, наконец.
Я бы стала безотказной,
Но не слышен звон колец.
***
Белый цвет.
***
Я хочу, чтобы снова жила,
Каждый день себя воскресая,
Чтобы душу, песня звала,
Красоты небес не теряя.
Только выпито небо до дна,
На плечах золотые косы,
Это жизнь моя песней была,
Разливаясь в ручьях белёсых.
Под высоким и синим небом,
Цвету белому вопреки,
Кем бы ты в этой жизни не был,
Белым цветом себя назови.
***
Вернись, а как?
***
Жалеть о прошлом не хотела,
Но только иногда смотрела,
Куда ушли мои года,
Как в реченьку судьбы вода.
Жалеть о прошлом будет поздно,
Не надо всё принять серьёзно,
А только стоит оглянуться,
И годы прошлые вернутся.
Пришли, стоят за рядом ряд,
Что предлагают: рай иль ад?
Но так со мною и живут,
И никогда не предают.
Простите, прошлые года,
Что не всегда легка была.
***
Весенняя фантазия.
Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело
Растает в марте, хрупкая Снегурка!»
А. Ахматова.
Приходит март – весенний первый месяц,
И, как – то вдруг, становится легко.
И чувствую себя, как в недовесе,
А небо, как – то слишком высоко.
Наверно, не хватает витаминов,
Или другой, полезной мне еды,
А может, слишком мало альбумина,