⇚ На страницу книги

Читать Винные пятна этой осени

Шрифт
Интервал

© Евгений Реш, 2020


ISBN 978-5-0051-7031-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Засов на двери опустив, занемею,

И, дернув, пойму, что я заперт за нею,

И улица, вдаль уходящая, люди, веселье,

Все это где-то не тут, а, может быть, с нею.


И дверка потертого шкафа открыта,

Следы от напитков впитались в эмаль,

И слово за словом, твержу, что закрыта,

И лишь бы скорее пришел уж январь.


Окутал бы комнату вьюгой нелепо,

Подкинул бы ввысь он всех нас к потолку,

Стянул бы так крепко за горло и где-то,

Гудел бы, как ветер в дырявом углу.


И я бы очнулся от зимнего ада,

И начал бы жить, и опять бы взревел,

От голода к жизни, от жажды, от смрада,

От непонимания плотских всех дел.

***

Забытые песни,

Забитые лица,

Заброшенный дом

И пустые глазницы.


И, зная, что мог бы

Быть кем угодно,

Спиваюсь в забытых

Трущобах спокойно.


Пролитые слезы,

Пробитые шины,

Политы цветы,

И забыты картины,

Мечты опустились,

До уровня Ницше,

А я разбиваюсь

Под крики на крыше.


На улице томно,

На паперти скромно,

Ничком возлегая,

Лежит моя гордость,

Среди всех зеркал

И затерянных бликов

Я разлетаюсь по городу тихо.

***

Вид за окном так уныл и привычен,

И лужи, и морось, остывшие крыши,

И люди, идущие вслед друг за другом.


И мы, уходя все от тех же событий,

Стремимся покинуть родную обитель,

Но снова цепляется взгляд, как за нити.


Строку за строкой, как и фото на память,

И ручку с чернилами, кучу посуды,

И хлам, интересный кому-то едва ли,

И лампу в пыли, как и старые книжки,

И вымытый пол со следами привычки,

Забытый билет как-то раз на вокзале,

И пасты немного на зеркале в ванне,

И уличный зонт, башмаки возле двери,

И шарф, что оставили как-то соседи,

И дверь, что забыли за нами закрыть,

И кучку людей, и печальный их вид.


Всё это останется, только не с нами,

Но нас не забудут, всё как мы мечтали,

Пока дым в прокуренной этой квартире,

Продолжит встречать проходящих за двери.


И улицы, люди, случайные встречи,

И вид за окном все такой же навечно,

И лужи, и морось, и всё те же крыши.


И нас не забыли бы, если бы жили,

Кто помнил о нас, из тех, кто жив вечно.

***

Высота, что кружит непростительно так,

За пустыми словами забыта.


Я спускаюсь все ниже и ниже, итак,

Возвращаясь к едва ли прикрытой.


Разрывая остатки одежды,

Вспоминаю все тайны твои,

Я отчаялся в поисках этой надежды,

И мне больше ее не найти.


Я хотел бы подняться обратно,

И хотел бы забыть всё давно,

Но утратил, забыл безвозвратно,

Что нам было, и нет, не дано.


Я запомнил лишь нежность мгновений,

Что несла та минутная блажь,

Я забыл бы ее в тот же час,

Если б мог, то сейчас.


Да вот только пропал навсегда,

Как печальный наш трепет, что долго,

Не простит и вернется когда-то,

Как покой мой, ушедший давно.

***

В твоих тускнеющих глазах

Я вижу ужас бледной ночи,

В твоих измученных руках – песок,

Что отражает грубость всех цепочек,

Что связывают крепко так,

Своей структурой примитивной,

Что заставляют нас не думать беспричинно.


И я отвечу на твои вопросы,

И я прижму тебя к себе,

Считая, что бессрочен

Процесса этого момент,

Да только вот я – обесточен.


Ты поцелуешь – я отвечу,

А улыбнешься – не замечу,

Пообещаешь мне любовь до гроба,

Я посмеюсь, ведь знаю – если и проснусь,

То не с тобой, а только с болью томной.


И прокляну тебя, себя.

Тот вечер.

Ветер.

Море.

Лето.

Стужу,

Что заставляют нас болеть так дружно,