Посвящается моей «Королеве»
Спасибо за вдохновение…
От автора:
«Я слышу то, что шепчут камни…
Их каждая частица говорит со мной.
Они мне открывают мирозданья тайны,
Что спрятаны меж небом и землей.
И в те случайные мгновенья,
Где одиночество, как пенье птиц весной…
Я упиваюсь терпким наслажденьем,
Того, что я могу быть сам собой…»
В.К. 2006г.
Книга первая: Параллели.
Тишина…
– Тсс… тихо…, тихо…, тихо.
В начале было – «Слово». По крайней мере, так говорят нам древние книги. А я скажу вам:
– Нет! Нет и ещё раз нет. В самом начале была… Тишина.
– Да-да, именно тишина!
Все и всегда начинается с тишины… Любое слово, любой звук… Любое движение и любая мысль… И даже любовь, которая приходит к нам, когда ее совсем не ждешь, все всегда начинается с тишины. Это некая точка отсчета. Само мироздание началось с тишины.
И сон… Сон так же, всегда начинается с тишины. Добрый сон, который так необходим человеку, для отдыха. Для того чтобы его суетные мысли и размышления о чёрно-белой повседневности, уступили место красочным и искренним мечтам. Ведь где-то там, в глубинах сердца находится то, именно то, чего мы все по-настоящему и действительно желаем. И если однажды меня спросят:
– В чем сила?
Я отвечу просто:
«Сила в желании»
Каждый день с приходом темноты, мы ложимся в кровать и закрываем глаза в предвкушении желаемого. Мы начинаем прислушиваться к той самой тишине, где она шепчет нам свои сладкие колыбельные. И все для того, чтобы уставшая за день душа полетела в какой-нибудь далекий и тоже время близкий мир. Как же все-таки люди любят красивые и интересные сны. После таких снов, утро становится намного желанней, а жизнь чуть ярче и добрее. И какое же прекрасное чувство просыпаться ближе к обеду, когда лучик солнца в весенний день, нежно щекочет щеку, грея и лаская кожу. Как приятно знать о том, что сегодня выходной и ни куда, не надо спешить. И вот в тёплой кроватке ты можешь лежать, нежиться.… Пытаться вспомнить растворяющий в этом утреннем калейдоскопе свой прекрасный сон. Утро, это время, где можно забыть на мгновенья о суете и просто мечтать, смотря на солнечный свет через закрытые шторы век.
Но сегодняшний сон, впрочем, как и сама ночь, были совсем другими…
За окном разыгрался в полную силу холодный северный ветер. Раскачивая голые деревья, он превращал их движения в странный танец шаманов. И не на мгновенье, не ослабевая свирепо гонял по асфальту грязную вечернюю прессу, смешанную с желтой листвой, которая мечтала закончить свою недолгую жизнь в огне костра, тем самым завершив свой путь. Старые и уставшие стены домов тихо дремали, лишь изредка зажигая желтое одинокое окно где-нибудь на краю. Их обшарпанный и серый вид был еще мрачней, всей этой беззвездной ночи. Все краски в этом седом и продрогшем городе были кем-то забыты в темном чулане. Там, где люди хранят свои секреты и старые елочные игрушки, что достают раз в год, на праздник в который перестали верить даже дети. Ветер не отступал и с каждым разом все сильнее и сильнее бился в окно. Он как наглый разбойник пытался украсть сон у обитателя обшарпанного многоэтажного дома на окраине вечно плачущего города.
– Помогите! – прогремел зов отчаяния, заглушая тишину.
– Помогите – звучало где-то совсем рядом.