© Константин Феофанов, 2022
ISBN 978-5-0051-5651-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
В жаркий праздничный полдень
В разгаре французского лета,
Когда в Авиньоне всё плясало и бесновалось
Любовью и страстью к жизни и свету,
Странный человек средь толпы появился,
Снял странный котелок и толпе поклонился,
Одетый в жаркий чёрный пиджак
И неподходящие ни к чему брюки,
Он смотрел пред собой,
Ничего не видя ни в себе, ни вокруг,
Утомлённо заламывая руки,
Недоумевая и задыхаясь от боли и скуки,
Внутреннего надлома и пустоты,
Замедляя праздник,
Ставший вдруг таким несуразным,
Вопрошая: «Почему?» речитативом безобразным.
Ну вот, опять прошёл ещё один.
Зима – опять мороз по мёрзлой коже.
Уже уходишь, старый добрый год?
Опять уходишь? Ну зачем? За что же?
Ты был так юн в начале января.
И в марте делал первые шаги.
К июлю зрел, а в тёплом сентябре
Никак не ждал декабрьской пурги.
Ты мудр теперь. Зачем – не знаю я.
И в битве с декабрём ты стал сильней.
Опять уходишь, старый милый год?
От нас уходишь – кто тебе важней?..
И вот уж нет тебя почти совсем —
Ещё три вздоха, стона или вскрика.
Ты светел, и силён, и щедр. И снова
Повсюду торжество зимы…
Нам немало лет, теперь уж совсем немало.
Когда одинокая старость протяжно трезвонит набатом,
Когда звенящая бессмысленность время в землю вжимает,
Мы с тобою встретились апрельским мускатным закатом…
Встретились здесь, в старом парке, в прозрачном юном апреле,
Под воробьёв чириканье разбутное-праздное.
Исходили кругами тропинки жизнью звенящей акварели,
И дыханье счастья ощутили такое многолико-разное…
А потом ты прислала письмо отстранённо-терпкое:
«Ты старый, хоть и выглядишь явно моложе.
Я, конечно, не девочка, но всё же, всё же.
Ну а ты совсем уж не мальчик, хоть и очень хороший…
Ты молодец, у тебя много талантов.
Осталось выучить разве только китайский!
Ты обязательно встретишь, не сомневаюсь,
Кого-то лучше – в такой же вечер предмайский»…
А мне… Ну, мне не надо лучше…
Мне бы с тобой – немного любви, а потом уж уйти навеки.
Мне бы с тобой – в звенящей мускатной акварели.
Ещё немного – в прозрачном и светлом апреле…
Зима уходит. А весна должна прийти.
Мир оттого прозрачен и спокоен.
Мечты, уверенность и счастье впереди.
Но ты грустишь, на радость не настроен.
Всё в думы зимние, как прежде, погружён,
Озябшие не расправляешь плечи,
Тоской, уныньем и дремотой окружён,
Ты не бежишь стремглав весне навстречу.
Теплу, конечно, ты безумно будешь рад,
Когда оно придёт и воцарится.
Тогда не будет уж совсем пути назад.
Но до тех пор – молчат души страницы…
Весна придёт, дурным предчувствьям вопреки.
Взорвёт оковы, растворит страданья.
И будут снова ожидания легки…
И станут бесконечными мечтанья…
Шипами стальными изранена,
Земля родная лежала.
Медленно ехали странники,
К границе дорога бежала.
Будущее скрывалось
Нейтральною полосою.
Прошлое забывалось,
Прощалось с тобой и мною.
Утро настало внезапно.
Никто, конечно, не знал,
Что на чужом полустанке
Будет другой туман.
Что снега сразу не станет,
Будто и не зима.
Что солнце куда быстрее
Заполонит дома.
Что речь зазвучит иная
В межстанционных снах,
Будто бы неземная,
Улыбкою на устах.
И в перламутровом лете
Этой страны чужой