Надвигалась гроза. Неумолимо и беспощадно, окутывая тревогой и беспокойством каждую клеточку живого организма, от малых, едва проросших семян сиреневого дерева, до венца божьего творения – человека. Воздух встал, беспокойство жизни можно было потрогать, ощутить неловкое биение на кончиках дрожащих пальцев. Торопливые прохожие ежесекундно оглядывались на чернеющее небо, все ближе и необратимее нависающее над городом, прочерченным замысловатой линией великой и страшной реки.
Небо – будто тяжелый бархат занавеса на сцене театра, готовый вот-вот опуститься, чтобы наконец завершить этот бессмысленный спектакль, который кто-то называет жизнью, боясь и постоянно пытаясь оттянуть окончание своей пьесы, кто-то, наоборот, считает ее бессмысленным существованием, набиванием своего брюха. Но перед надвигающейся бездной они встают в один тонкий ровный ряд. Они все становятся равными – и бегущие в шортах по тротуару без жетона на метро, и флегматично, с чувством внутреннего превосходства взирающие на уличную суету через тонированные стекла дорогих дворцов на колесах.
Гроза – скоро. Притихли и так немногочисленные птицы, изредка залетающие сюда с окраин и из зеленых парков миллионного города. В другое время их дикое многоголосие отлично контрастирует с гулким шумом движения на сумасшедших улицах, но стоит уставшему путнику сделать пару шагов в глубь домов, пройти через старые арки, пахнущие сыростью и человеческими отбросами, как он оказывается в новом, совершенно забытом мире, где правит любовь и мороженое из бумажного стаканчика, а музыка из старого граммофона мягким воском растекается по двору, окрашивая обшарпанные стены и выставляя на подоконники цветущие герани. И все это творится с легкого щебетания маленького почти незаметного существа.
Надвигалась гроза, буря приближалась упорно, планомерно и неизбежно. Воздух наполнялся тревогой – к скорым переменам, к очищению от накопившейся пыли и грязи. Город ждал ее, хотел ее. Ждали бездомные кошки, собаки, птицы, деревья раскрывали свои листья на встречу неминуемому ливню в предвкушении скорого очищения, гулко шелестя ветками, как будто обсуждая скорое превращение и этим до колик пугая бегущих людей.
И Он ждал. Он видел ее первые робкие знаки, Он знал – она придет, Он верил. И теперь, стоя на мосту, глядя в черную бездну Невы, переводя взгляд в еще большую черноту неба, Он чувствовал – Она как никогда рядом, момент настал, спектакль начинается.
Надвигалась гроза. Организм трепетал от нетерпения, дыхание жадно перехватывало воздух, становившийся все гуще, да так, что легким все труднее было втягивать эту необходимую смолу. В ушах шумел город, а в голове незримый оркестр закончил настройку своих инструментов, чтобы сыграть Вагнера, как нельзя кстати к разыгрывающейся трагедии мира и судеб человеческих.
Мир вокруг него с еще большей силой стал ускоряться. Торопливые прохожие, опасливо озираясь на небо, открывали всех мастей зонты, этот неотъемлемый атрибут питерского лета, большие, маленькие, черные, как деготь, и цветные, как сны у ребенка, еще не затуманенного пылью повседневности, – бесполезные в этой буре, они лишь задерживали свое движение, неуклюже сталкиваясь, бормоча извинения. Бежать дальше к метро, к дому или под маломальское укрытие, переждать. Гроза. Приближается гроза.