⇚ На страницу книги

Читать Стихи 2011–2019 гг.

Шрифт
Интервал

© С. Магид, 2020

© О. Сетринд, оформление, 2020

© Издательство «Водолей», оформление, 2020

* * *

Не то, а это

сижу в пивной «У зевающих»

гляжу в окно на проходящих и проезжающих

выбираю знамения, собираю бога

которому не нужна дорога


который давно на месте

как дрожжи в тесте


пью местное пиво

ем местную колбасу с хреном

наслаждаюсь вавилонским пленом

шлю смертных в Иерусалим


дом это, видимо, там,

где ты хоть отчасти любим,

а я здесь любим, – по той, правда, части,

что даю на чай


ну, на то я и бог,

чтоб творить добро невзначай

* * *

обетова́нная земля

необитаема.

во мгле

растет лишь папоротник пряный

да воздух молодости пьяный

как Щорс качается в седле


обетова́нная земля

теперь совсем необитаема

звонил

стучал

пинал ногами дверь

Щорс воевал за что?

поверь,

жизнь вся

ни в чем

не узнаваема


обетова́нная…

но вот, с пустыней слившийся народ

уже давно ее не ждет

ни в Китеже

ни в тихой Мураве.


лишь про себя он знает точно:

придет приказ – за Щорсом срочно

пошлют. – по бережку придет

(голова обвязана, кровь на рукаве)

и всех спасет, кого любил заочно

* * *

Жизнь предчувствует сразу всю

тот,

кто всегда одинок.


Молодость, старость

разделены запятой. Она не болит.


Просто снова и снова вступает Телониус Монк

в «Тему 52-й стрит»

* * *

миром правят не экономика

и не деньги

а эмоции

и мифы сознания


а эмоции и мифы сознания суть лоции средь знания зияния


и вот я смотрю и не понимаю:

что́ всё это?

неужели культура?


или это дура людская натура

сваливает

с боевого задания?

* * *

скажи мне,

друг по нарам в караулке,

скажи,

мой постоянный на прогулке, –


как жить?

что жизнь? –


и землячок ответил:

жди де́мбеля, он в будущем, он светел


а постоянный мне сказал: дубина,

я Авва твой, жизнь – чаша, пей за Сына

* * *

Всё, всё, что я любил, осталось мне,

я всё забрал и ничего не бросил,

унёс с собой и вынес в эту осень,

где жизнь стоит как лужица на дне.


Мне государства разрешали сносно жить,

я не успел ни в Коми, ни в Дахау

(растерян я, – кого благодарить?

хозяев жизни? холуёв ораву?)


Я был свободен. В армии комбат

нам сам сказал: «Свободны, раздолбаи!»

и вышли мы, как в Трою Менелаи,

чтоб жизни красоту вернуть назад.


Я честно делал всё: свидетель Бог.

И все-таки чего-то я не смог

понять.

Чего?

Людей и их идеи.

Мне волк тамбовский был всегда родней и


ближе отечеств, ведомств, чинных лиц

(их набирается с гвардейский эскадрон),

меня считавших чокнутым. Pardon,

je mi z toho nanic[1].


Но жаловаться не на кого. Здесь

всё шло путём, а там… Там будет видно.

Одно обидно:

что умру, что весь.

* * *

Сегодня я кусок

бессмысленного мяса


такая

у меня раса

* * *

на родине есть странные места

в её глуши

и в двух ее столицах


там начинают с чистого листа

историю людей


в суровых лицах

бурлит этногенез


растет квартплата

за ледяной пустыни постоянство


никто не помнит что бродил когда-то

в пустыне этой

ангел…


что сказать,

Победоносцев прав: се – дивный календарь

в провинциях

тем более – в столицах

где все считают попросту

как встарь

что космос есть букварь в родимых лицах,


очнувшись утром в ледяных пластах

средь идолов пещерного пространства

и знать не знаючи

что в этих же местах

бродил когда-то

ангел…

* * *

Болезнь Менье́ра меня роднит

с Шаламовым В. Т. Она такая:

пейзаж сдвигается, тебя в него тошнит.

При этом можешь ждать трамвая

или сидеть за письменным столом,

неважно. Важно то, что нет спасенья.