Ночь. В небе виден Млечный путь. Звёзды и Луна так и манят к себе, игриво зазывая на длительную прогулку и мягко освещая местность. Приятно звучат сверчки. Я иду по узкой тропинке вдоль обширного пшеничного поля, вдыхая ароматы его растений и живности, а также ночи. Хотя толком ничего и не видно, я всё же вижу путь, по которому двигаюсь. Где-то вдалеке виднеется мой родной город, что давно стал для меня своего рода Каркозой. Я его бледный призрак. Я его пленник.
Когда-то давно, ещё в детстве, смело гуляя по этому же полю, я сильно боялся встретить призрака. У нас в городе ходит одна легенда (вроде до сих пор), что здесь давным-давно был кто-то жестоко убит и теперь он или она бродит по ночам, предвещая беды тем, кто его или её увидит, и смерть тем, кто услышит как он или она закричит. Этот призрак – наша банши из ирландского фольклора! Только у нас не фея, а несчастное привидение. Раньше меня эта легенда пугала, теперь же лишь вгоняет в неописуемую тоску. Что за участь! В одиночестве бродить по месту смерти и предвещать беды и смерть единственным гостям. Похоже, я вырос, раз уж истории про привидений кажутся мне скорее грустными, но никак не страшными.
Я всё неумолимо отдаляюсь и отдаляюсь от города. Пшеничное поле начало медленно уступать местным огородам. Когда-то давно мы с друзьями собирались ночью у костра и травили различные байки. Были и про наше привидение. Мы пугали друг друга россказнями, будто бы мы встречали её. Описывали бледного, накрытого с головой в саван, призрака, грустно воющего про себя, не замечая кого бы то ни было. Конечно, это всё были нелепые выдумки. Однако не так давно некоторые мои знакомые с испуганным видом утверждали, будто действительно видели кого-то за городом поздним вечером и будто этот кто-то пронзительно завопил, едва завидев их. Я не верил и этому, пока эти знакомые вскоре не умирали.