Не занимайте чужих мест,
Любимых вы не заменяйте.
Ведь лучше и любимей нет.
Цените и приумножайте.
Порою сесть легко в вагон,
Уехать очень далеко, за море,
И не дождаться своего,
Такого милого, родного.
На станции сойти любой,
Спускаться вниз, в метро.
Средь чужих лик искать своё,
Родное, милое лицо.
И больше нет пути назад,
Последний поезд в даль ушёл.
Пусть льет на улице, порою град,
Не отпускайте милых сердцу, далеко.
Я верю лед сойдёт однажды
Я верю лед сойдёт однажды,
И талая вода уйдёт.
Возьму тебя за руку, и шепну на ушко дважды:
«Люблю тебя, я всё ещё…»
А может трижды или больше,
Я стану ежечасно повторять.
С тобою рядом, мне не хватит века,
Чтоб всю себя тебе отдать.
Так быстро мысль летит,
А время в ней не вечно.
Былое позади,
Уходит в бесконечность.
И шрамы не болят,
А лишь напоминают.
О том, что было зря,
Или не зря, кто знает?
Лишь очерком, в тиши,
Пишу я снова строки.
Ты вновь молчишь, малыш.
Прядь, локон, треплет ветер.
Стихи мои полны,
Пропитаны тобою.
Коснуться бы души,
В моих стихах нас двое.
Я, не могу приказать моим чувствам умолкнуть,
И на засовы закрыть из обиды замки.
Всё, что я вижу сейчас это чёрное солнце,
Так сильно режет глаза и ревёт от тоски.
Я, не могу запретить моей страсти не литься,
И ни могу не искать твоих линий во тьме.
Всё, что я знала до нас уже не возвратиться.
Мне, остается лишь ждать как закончится дождь.
Нетерпеливый ветер
Вновь ворвался в душу.
Я жду чужих рассветов
И цветастых снов.
Милее стал,
Запал мне в душу,
Твой горький аромат духов.
Лазури цвет,
И я вдохну полыни.
Цветов таких
Нигде мне не найти.
Я сохраню букет.
От твоего,
Мне имя,
Покоя больше нет.
По самой тонкой материи,
По талому, крайнему льду.
Иду к тебе по узкой линии,
Кругом цветут алые плоды.
Танцует пламя на стекле,
Прозрачно-, темно-синим.
А кто-то ждет в ночной фойе,
Такой хмурной, такой унылый.
И он не рад, что дождь прошёл,
Не ждет листвы опавшей, желтой.
Он просто мимо, как-то шёл,
Забрел на огонёк сиявший.
Не здрасте, не привет, а так,
Зашёл без стука, разрешения.
Унес, что мог, теперь гадаю век,
Кто, был он, вор или смятение?
Посмотри, как прекрасна осень,
В ярко-желтых цветах полыни.
Вкус листвы повсюду разбросан,
Гроздью, свесился куст рябины.
Посмотри, как она шикарна,
Словно пава шагает плавно.
И на землю ложится туманом,
Так чудно и немного странно.
В лужах моет свои стопы,
Ветер их осушает сразу.
Каблучки в моде вновь, она,
В них идёт и танцует танго.
Разгорелся костер из прядей,
Рыжих, огненно-золотистых.
Как прекрасна она всё же, осень,
Серебристой пыльцой распылится.
В груди как будто что-то рвётся
В груди как будто что-то рвётся,
А птица крыльями взмывает ввысь.
И каждый вздох с натяжкой даётся,
Ком в горле, а по венам копоть в кровь.
Ведь говорят, что страх неведом,
Кто прирожден летать, взлетит.
А что же делать тем, кто просто ходит?
Без крыльев был рождён, без них.
Неужто никогда не дотянуться?
Им не коснуться неба глубины?
И как расправить крылья, если рвутся,
Они как из бумаги на куски?
На сцену выйдя: «Я вернулась!»
Сказав, актриса, замерла.
В естественном своем обличии,
Она прекрасней всех была.
Ах, этот нежный голос, тонкий
И женских рук её краса,
Румянец на щеках не звонкий,
Актрисой в свет она вошла.