⇚ На страницу книги

Читать В ладонях века

Шрифт
Интервал

© Елизавета Хапланова, 2020


ISBN 978-5-0051-3275-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Жатва

На Руси

Ладаном пахнет воздух.

Господи мой, прости!

…Из песнопений создан

Тот, кто рождён на Руси.


Небо залито светом

Сквозь череду дождей.

Пахари и поэты —

Дети Руси моей.


Нет, не за лёгким счастьем

К свету бредёт душа…

Свечечка не погаснет,

А за душой – ни гроша!


В этом святая сила

Каждого на Руси.

В шёпоте негасимом:

«Отче наш, иже еси…».


Песня о Макеевке

Я помню, какой ты была в том далёком году…

«Под ручку» – родители, я с ними рядом иду.

В саду городском пахнет детством и мятным листом.

На старых скамейках соседи играют в лото.


«Ситро» за копейки и мягкий желанный пломбир.

Мелком на асфальте так просто писать «Миру Мир!».

Такой ты была… И синицею, и журавлём —

В тебе умещалось всё детское счастье моё!


Когда вечерами в окно любовалась тобой,

Привычными были и небо… и дым заводской.

И запах, в котором смешались и уголь, и сталь.

И сладкое лето, и белый морозный февраль…


Я помню, какой ты была.

…Новый век – новый флаг.

И спутаны сети… не ясно, кто друг, а кто враг.

Но память о городе детства яснее огня.

Макеевка-мама, ты – Красная площадь моя!


И зреет твой хлеб! Твои дети берут города!..

Наш город взрослеет, он копит века и года.

Я помню, какой ты была… Время мчится вперёд…

И хочется жить, потому что мой город – живёт!

Жатва

Смертоносная жатва осени, приближающей «Час Быка»…

Все мы нищие, все мы босые… Но крепки и рука, и строка.

Все мы странники безнадёжные по дороге в небесный край.

И бредём к Алтарям… безбожные.

А не спрятался, – погибай.


Нам привычно пером и шпагою выбирать свой дальнейший путь.

Но взлетает Душа – не падает… если пуля достанет грудь.

Все мы держимся эфемерностью, иллюзорностью бытия…

Только б нам доставало смелости застилать свою жизнь в поля.


Смертоносная жатва осени… Надо выдержать новый бой.

Под наркозом ли… под колёсами… не раздавлены под пятой!

И не каменные, не свинцовые, не металлом влитые в жизнь, —

Будут розы цвести – садовые, словно символ: «Донбасс, держись!».


Сколько жатва ещё протянется? – Всё мы выдюжим, вот те крест!

Не бывало, чтоб Каин каялся… Но распятый-то Сын воскрес!..

«Час Быка» невозврата точкою отмечает ладони нить.

Но Донбасса сыны и дочери, – вот те истина! – будут жить.


А где-то в стороне…

Шум в голове. Зажму его ладонями…

Всё рушится, всё беспощадно рушится!

…Звучат хоралы – праздники престольные,

Кричат соседи песенки застольные.

Но никому в стране моей… не дружится.


Горят тела… и души в беспределице.

Чертёнком скачет юная пособница.

Не верится, страна моя, не верится!

Но слышу хруст иссушенного деревца…

И шансов нет, что кто-то да опомнится.


Прицелом – по неравным и непризнанным.

На лицах – смертоносное бездушие.

И мезальянс меж худшими и лучшими

Прошил пунктиром нынешнее, сущее…

А где-то в стороне… рыдает Истина.


О, как я хочу

Хочу среди зноя напиться воды

из рук твоих щедрых.

И в доме друзей чтоб не сталось беды.

И… тёплого ветра.


Хочу пробежаться по мокрым пескам

Навстречу рассвету!

Чтоб берег волной мои ноги ласкал,

Смывая запреты…


И верить хочу, что среди суеты

Есть верное сердце…

Что кто-то на звёздах построит мосты,

Чтоб вместе согреться…


Хочу волшебства, колдовства, естества…

И неба в ладонях!

Чтоб вновь под ногами шуршала листва…