Ты не один – ведь я с тобой
Кому не хватает на свете удачи,
Но тот не желает и жизни иной.
Кто, плача и радуясь, ставит задачи
И кто ненавидит душевный покой.
Кто правит над миром – тот вечность,
Душой кто силён – тот мужик.
Кто думает много – беспечен,
А мысль умиравшего крик.
Кто ставит вопрос пред собою,
Пусть даже не знает он точный ответ,
Пускай, не умён, был бы светел душою,
Ему посвящаю я этот сонет.
У каждого в жизни бывают минуты,
Когда тяжело и ничем не помочь.
Но если ты нужен хотя бы кому-то,
Тогда прогони эту грустную ночь.
Спроси у себя, ведь такое бывает,
И ты испытал на себе этот миг.
Не надо… молчи… я всё понимаю,
И вижу, когда ты душою поник.
Пытался ли ты хоть чего-то исправить?
Старался ли ты не бросать всё как есть?
Успел ли ты цель в своей жизни поставить,
Чтоб добиваться её и хотеть?
Быть может, вовсе не поможет
Всё то, что я тебя сказал,
Но ты же сильный, ты же можешь
Перебороть душевный шквал.
Пройдёт тот миг, и вспомнишь вскоре
Как ты беседовал со мной.
Забудь печаль, забудь про горе,
Ты не один – ведь я с тобой!
24.11.1995 (доработано 5.08.1999)
Пусть в нашей солнечной системе
Светил побольше солнца нет.
Нет, есть! Пред ним стоял бы на коленях,
Ей посвятил бы много лет.
Глаза её голубоватого оттенка
Так манят к ней, так озаряют всё вокруг.
Они пробили б в доме стенку,
А юный блеск игривых губ!
Фигура – женственна и симметрична.
Лобзанья рыженьких волос.
Она, конечно же, фотогенична.
А как же я? Вот в чём вопрос.
21.11.1995
Я устал от работы, от долгого боя,
Не могу успевать: и любить, и страдать.
Жизнь я прошёл от раба до изгоя,
А теперь не хочу, и не буду молчать!
Да, я кричу, но кто меня слышит
В час, когда ветер завыл на окно?
Слышат меня только двери и крыши,
Огонь и вода – кто со мной за одно.
Ветра шуршанье и шёпот дождя,
Грохот дверного проёма –
Вот это стихия, любовь для меня,
Толкает и тянет от дома до дома.
Да, я кричу, но кто меня слышит
В час, когда ветер завыл на окно?
Слышат меня только двери и крыши,
Огонь и вода – кто со мной за одно.
7.10.1996
Театр рук, театр сказки
Подвластен взмаху крыльев птиц.
В нём правит миг, в нём правят маски,
Но в нём не видно наших лиц.
Откроем занавес, заглянем,
Там скрыто тишью вдохновенье.
Театр брошен, не играет,
Но были радости мгновенья.
Актёры в нём тогда играли,
Был мир печали и любви.
Они в историю попали,
Хоть были мимами они.
Паркетный пол отслоен краской,
На люстрах потускнел хрусталь.
Места пусты, всё скрыто сказкой.
Театр мёртв, что право жаль.
Кулисы ждут своих актёров,
Афиши старые висят.
Они гласят, что очень скоро …
Но только сцене снится мрак.
Остались в прошлом все фанфары,
Аншлагов громкие шаги.
Театр рук, театр старый,
Ты веришь мне? Туда иди.
10.10.1996
В тёмное время в старом подвале
Водку там пили и в карты играли.
Каждый грузился, ворочал нас транс,
Так и возник этот стиль декаданс.
Гейши сидят и смотрят так мило,
Манят к себе глазами игриво.
Музыка взвыла, метнулась на нас,
Голову вскружит нам декаданс.
Свет пробивается медленно в окна,
Старый художник был заново проклят.
Психоделия, наверное, про вас,
Тех, кто вошёл в этот стиль декаданс.
Быстрый упадок в минувшем искусстве
Это так весело – вовсе не грустно.
Мозги расшатаны – долбаный транс,
Больше не надо – достал декаданс!