Пролог
Дорогой читатель, прежде чем начать свой рассказ, мне следует представиться. Зовут меня Анна, я всегда была благодарна родителям за это имя, есть в нем что-то особенное, притягательное, глубокое. Такое сложно объяснить, ты просто чувствуешь некую магию. Тебе, конечно же, интересно сколько мне лет, но пусть это пока останется тайной, ибо сейчас это совершенно не имеет значения. Скажу лишь, что в момент описанных ниже событий мне было шестнадцать, тогда я еще училась в школе, в последнем классе.
Ты, наверняка, слышал банальную фразу, вроде «мы живем лишь один раз»? Кстати, умираем мы тоже лишь однажды, если только ты не депрессивный человек, умирающий несколько раз на дню. Но суть в другом, друг мой, что же мы ценим больше, долгую жизнь или же скорейшую смерть? В моё время ответ был точен, а вот в твоё – не знаю. Может ты, читатель, живешь за век до меня, а может все это уже наступило. Наверняка ты спокойно лежишь в своей постели, либо примостившись на уютной, мягкой софе, медленно пьешь свой горячий напиток. Возможно это кофе с молоком и ложечкой сахара – он идеально подходит. Скорее всего, ты беспечно читаешь эти строки и задаешься вопросом наподобие «какой безумец это пишет?». Ты не думаешь сейчас о смерти и о том, что завтра может не стать твоих близких, да и тебя самого. А мы думали, каждый день просыпаясь с мыслью, что скоро придется проститься с ними.
Читатель, друг мой, товарищ, это не книга нравоучений, не пособие по выживанию и уж точно не современная библия. Это просто моя история, которой я хочу с тобой поделиться, пусть за чашечкой кофе, словно я сейчас с тобой рядом. Твой верный друг и собеседник.
Глава первая
Стоит морозный февральский день. Первое число календаря. Дата впивается в меня, прожигая каждую клетку, так больно и медлительно, как окурок от сигареты. Словно держишь его в руке, он догорает, оставляя за собой лишь пепел, и ты чувствуешь на своих пальцах, как они медленно обжигаются о горячий, дымящийся её остаток. Павле, мой маленький Павле, ему всего девять лет. Что он видел в жизни? Почему он? Почему именно первое февраля – новое «выигрышное» число этой поганой лотереи?
Я смотрю в экран телевизора, но из-за пелены слез, лишь расплывчато вижу лицо своего брата. На нем надет колпак именинника, лицо сияет, в голубых глазах пылает детская, неподдельная радость.
Что за чудесное сочетание мороза и солнца? Как люблю я такие дни, но только не этот. Вот он, гивер, отдает подарочную коробку Павле, тот принимает подарок и открывает. Мой брат счастлив, он бережно и с восторгом берет пистолет, лежащий внутри коробки и отдаёт гиверу, тот же, в свою очередь, торжественно дарит пулю Павле в лоб. Конец. Фейерверки с грохотом взрываются, шары, подобно стае птиц, летят в небо, далеко-далеко, словно души тех, кто только что стал очередной жертвой лжи.
Горячая, молодая кровь проделывает путь по лицу Павле, сначала стекает по векам, затем маленькому, но слегка широковатому носику, юным алым губам. Я не могу это вынести, бросаю в телевизор стоящую подле вазу, и она вдребезги бьётся, оставив паутинный след на разбитом экране. Они убили его, маленького, невинного мальчика. ОНИ УБИЛИ ПАВЛЕ! УБИЛИ МОЕГО БРАТА!