Даша
- Люблю… - шепчет мужчина, убирая прядь моих светлых волос за ушко.
- А ты меня? - Тяжелое мужское дыхание рвется. Голос подрагивает.
- Да, - выдыхаю и сердце падает вниз. Стеснительно гляжу на волевой подбородок. – Ты меня не забыл?
- Что ты девочка, - голос нежный и мягкий. - Скоро поженимся, – в серых глазах плещется страсть. Ласково улыбается мне. – В твою красивую головку снова лезут глупости?- смеется.
- Уаааааа! Уааааааа! – громкий крик дочери разрывает мой сон на «до» и «после».
Распахиваю заспанные глаза, скатываюсь с кровати.
Сердце распадается на миллион осколков, едва понимаю, что всё что видела, это всего лишь сон.
Обещания.
На душе неспокойно, миллион ножей вонзаются в мою душу. Сегодня пронзительный звук детской сирены «уааа» - слишком необычный, рвет материнское сердце в клочья.
Поспешно бросаюсь к детской кроватке, где спит моё Счастье.
- Есения, девочка моя, что не так? – поднимаю на руки двухмесячную малышку, проверяю подгузник. Сухой. Прикасаюсь губами ко лбу дочери. Теплый, не горячий.
Уже готова вздохнуть с облегчением, что хотя бы нет температуры, но понимаю, что рано радоваться.
Пытаюсь накормить, но дочь не берет грудь.
- Пупсик, что не так? – бессильно плачу. Включаю большой свет, бросаю беглый взгляд на часы. Два часа ночи.
Дотрагиваюсь мягкого живота дочери и понимаю, что что-то происходит. Живот напряженный и горячий.
Рыдания прорываются наружу. Я совсем не готова к подобным трудностям. Паника растекается по крови.
И темная холодная ночь окутывает меня, заставляя трястись и ежиться от страха.
Пытаюсь внушить себе, что слишком остро реагирую на ситуацию, на самом деле всё не так страшно, как малюет черт.
Глажу малышку по макушке.
- Доченька, почему ты не умеешь говорить? Рассказала бы маме, что у тебя болит.
Боль и страх застревают в горле.
Прожигаю молящим взглядом стену, где, за бетонной кладкой, в другой комнате спит мать с отчимом.
Обида царапает сердце. Почему я не могу обратиться за помощью к родной маме?
Делаю шаг в сторону двери, тут же вспоминаю перекошенное лицо отчима.
Родила, не спрашивала. Вот и решай свои проблемы сама!
Мотивы предательства родных не дают мне вздохнуть полной грудью.
Есения продолжает громко плакать и я забываю о матери, бросаюсь утешать дочь.
- Заткнитесь!! – рычит отчим Олег, влетая как ураган в комнату. Выключает свет и уходит прочь, даже не взглянув на малышку.
Она для него как помеха, игрушка, умеющая говорить. Он даже не видит в ней маленького живого человечка.
Кусаю губы, запрещаю себе плакать. Всё равно никто не пожалеет, зато порадуются моей беде.
Набираю на телефон «03».
Вызываю скорую помощь, другой у меня нет.
Врач приезжает ровно через десять минут, осматривает малышку, в серо-голубых глазах которой застыли слезки. Ставит диагноз. Сидит за столом, супится на меня, поглядывает искоса.
- Что же вы мамаша не опытная такая! Неужели нет бабушки? Там в коридоре женские туфли стоят, - смотрит на меня, прищурившись.
- Я… - подыскиваю правильные слова. – Квартирантка. Снимаю.
Как же больно. От этой лжи. От того, что я виновата в том, что дочка сейчас страдает. В мое молоко затесались неправильные продукты.
- Что ели на ужин? – женщина в медицинском костюме глядит исподлобья.