Посвящается тем, перед кем мне уже не покаяться, но кому не нужно моё покаяние.
Тонкая розовая линия упала на горизонт придавленная неповоротливыми облаками, ещё чуть-чуть и совсем стемнеет. Тени от сосен доходят почти до берега. Костёр под котелком тихо потрескивает. Дикое место – медвежий угол, наверняка тут в ближайших домах не то что сети, даже электричества нет.
Аргус пару дней назад бежал от Города в летнее марево этой непроходимой и такой умиротворяющей своей неизменностью глуши. Один, с палаткой и бесконечной тягой к покою. Он сидел на камне и старался ни о чём не думать. Не думать не получалось. Влажный воздух принёс неизвестно откуда запах свежей сдобы. Свело почему-то не желудок, а солнечное сплетение.
Спазм комом поднялся к горлу, глаза намокли. Аргусу вспомнилось прошлое, вспомнилась Она. Как они сидели с Ней в таком же жарком июле на балконе, смотрели на парк и пили чай. Чай был летний, тёмно-соломенного цвета и пах свежими травами. Она смотрела на Аргуса большими серо-голубыми глазами, нежно улыбалась и пододвигала к нему ближе блюдце с куском клубничного пирога. И Она была большой, а он – маленьким.
Она была лучшим и иногда единственным другом, самой любящей, самой нужной. Она, кажется, единственная по-настоящему понимала и единственная вдохновляла.
Однажды пережив утрату, ты уже навсегда несёшь в себе её отпечаток. Случайный звук, запах, предмет может острым скальпелем вскрыть этот шрам, вернув в состояние раны. И не важно, сколько времени прошло, насколько счастлив ты сейчас, в любую секунду забытая боль потери может рассечь тебя молнией. Она в один миг заставит вспомнить всё: любовь, страх, беспомощность, ярость, вину, опустошённость.