Человеческая жизнь – это много или мало?
Не знаю. Пока ты молод, она кажется нескончаемой в желании быстрее повзрослеть и стать самостоятельным. А после пятидесяти она летит нестерпимо быстро, сродни страницам раскрытой книги, перелистываемым резкими порывами ветра.
Так всё-таки человеческая жизнь – это много или мало?
Трудно сказать. Иногда она обрывается слишком рано, но при этом остаётся на века в сердцах людей. Остаётся в выросших детях, спасённых людях, благодарных потомках. А подчас, наоборот, длится долго в стремлении зацепиться за лишний день, боясь расстаться с накопленными богатствами.
Так человеческая жизнь – это много или мало? И возможно ли вообще мерить её такими критериями? Жизнь – это не чаши весов, способные отражать соотношение чего-то материального и духовного. Того, что можно потрогать руками или попробовать на вкус, и того, что неосязаемо живёт в наших душах, стараясь сделать нас добрее и лучше. Ведь для одного жизнь – это ожидание подвига и минуты славы, переходящие в вечность, а для другого – долгие годы позора, проклятий и неизбежного забвения. Ведь жизнь эфемерна!
Да! Жизнь эфемерна! Она сродни облаку, проплывающему в безграничном пространстве небосвода под пристальным взглядом Всевышнего.
Оно может быть светлым и безобидным. Может неожиданно пролиться тёплым дождём на погибающую от засухи землю и, исчезнув, остаться в ростках, пробивающихся к свету растений. А может нестись по небу в чёрных красках, извергая молнии и застилая собой солнце, поглощая в себя белые облака, плывущие рядом. При этом неимоверно разрастаясь и набухая в обманчивой значимости своей лишь для того, чтобы лопнуть потом, как мыльный пузырь, заливая страшным ливнем всё живое под собой и вызывая этим только проклятия, страх и ненависть.
Жизнь!!! Так много это или мало?
Думаю, много! Но для тех, кто живёт, а не существует. Кто творит добро и остаётся в памяти людской в стихах и поэмах, в фильмах и рассказах, а не в мрачных силуэтах выстроенных замков и дворцов, отдающих холодным блеском злата.
Немного о себе
Счастье исключает старость. Кто сохраняет
способность видеть прекрасное, тот не стареет.
Франц Кафка
Пятница, тринадцатое. Утро
Снова полночи не спал. Проснулся разбитым, но на работу, как ни вертись, всё равно надо. С трудом встал. Шея затекла, позвоночник ноет. Опять спал в неудобной позе. Пошёл умываться. Включил свет в ванной. Опять лампочка перегорела – сплошной негатив с утра! Посмотрел на себя в зеркало. Голова лыса, лоб в морщинах, худющий. Впечатление, что все деньги, заработанные непосильным трудом, собраны в мешках под глазами. Ужас! Вердикт от увиденного: столько не живут.
Итак, мне уже пятьдесят шесть лет! Похоже, молодость улетучилась, незаметно подкралась старость.
Бизнес недавно накрылся. Одноклассник и лучший друг оставил не у дел. Предал, короче. «Ничего, – думаю, – ему ещё аукнется!» Друзья, которые раньше крутились вокруг, начали исчезать, прямо пропорционально финансовым запасам. Работы достойной в этом возрасте не найти, тем более срочно. Вариант один – охрана.
Чуть с ума от навалившихся проблем не сошёл. Начал рассказы писать, чтобы хоть как-то отвлечься от плохих мыслей. Помогло. Но только кто их читать будет, и кто напечатает?