Да что ты тут стрекочешь как сорока.
Раскаркалась. Ну, просто стыд и срам.
Поёшь заупокойную до срока.
Его я злой старухе не отдам.
Не зря считают все меня ворожкой.
Я видела его ладонь не раз,
И знаю, что последняя дорожка
Написана Всевышним не сейчас.
Я ясно вижу, как гарцуют кони.
Булата звон. Падение и взлёт.
А рану в сердце, судя по ладони,
Он сам себе кинжалом нанесёт.
Его судьбу читаю, как по книге,
А ждут его крутые виражи.
Скуют навеки прочные вериги
Любви и чести, подлости и лжи.
Не раз ещё в седле на поле брани,
В пирушках и за ломберным столом,
В грязи и крови выпачкает длани
И душу. Только это всё потом.
Ведро вина, а может даже бочку
Он поглотит, судьбу свою кляня.
Он вырастить ещё успеет дочку,
Которая под сердцем у меня.
Я вижу всю его судьбу лихую,
Заблудится он в жизненном лесу.
Хотя сама бесславно пропаду я,
Но непременно милого спасу.
Он не умрёт, пока я буду рядом.
Я амулет на шее у него,
И отгоняю смерть цыганским взглядом.
Я знаю: – ты не веришь в колдовство.