⇚ На страницу книги

Читать Простые вещи. Книга стихов

Шрифт
Интервал

© Сергей Редков, 2020


ISBN 978-5-4498-5410-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Простые вещи

Масштабы

Я меньше микроба – я даже с Луны не заметен,
С Венеры – едва различима планета моя,
А с края галактики Солнце – далёкий маяк,
Что еле мерцает в туманной дали предрассветной.
А силы вселенной играют в игрушку такую,
Что космос гудит и бурлит, как вскипевший бульон.
Гигантские звёзды, взрываясь, теряют протон,
И в этих масштабах я просто не существую.
Я меньше песчинки, и в мире моём – всё тленно,
И как ни старайся, но лоб упирается в гроб,
Но что-то внутри говорит – я не просто микроб,
И мыслью творю чудеса не слабее вселенной!

«А почему, скажи, весна…»

А почему, скажи, весна
                такая разная?
Шальная в детстве,
                в юности – развязная.
Встречает зрелости приход
                цветущей повестью.
Смягчает старости печаль
                цветком над пропастью.
Цветов и песен у неё,
                и грёз – несметно!
Как будто хочет убедить,
                что жизнь – бессмертна.
Лаская тёплым ветерком,
                куда-то манит.
И я твержу: «На этот раз —
                нет, не обманет!».

Превращения

Коптится Земля
                на вертеле.
Складками гор
                лоб хмурит…
Когда я вдыхаю ветер, то
Сам становлюсь
                бурей.
Морозы сменяются вёснами,
Печкой
                греется лето…
Когда я любуюсь
                звёздами —
Сам становлюсь
                планетой.
Меняет рассвет иллюстрацию:
На море – дорожка искрится…
Когда я
               мечтаю о странствиях,
Могу
            превращаться
                в птицу.
Земля,
              наигравшись стихиями,
Врезалась в море
                мысами…
Когда вы прочтёте стихи мои —
Стану на миг я
                мыслями.

Манежик

Стучится в окошко ветка,
Младенцу мешая спать…
Манежик – первая клетка.
И мне её
                не
                     сломать.
Вторая – грудная клетка.
Из плоти не вырваться мне.
Болею. Лежу на кушетке.
Но в мыслях – лечу на коне!
Квартира – на лестничной клетке.
Железная дверь – на засов.
Запутана жизнь моя в сетке
Тугих часовых поясов.
С работы домой возвращаясь,
Всё реже смотрю в небосвод.
На ужин себя угощаю
Тарелкой густых несвобод…
Отлипнет от рук моих тесто.
Рассыплется дней драже,
И где-то найдётся место
Свободной
                     моей
                                 душе.

Старые открытки

Смотрю на старые открытки
В салоне антиквара:
Весь тротуар ещё без плитки,
На нём застыли пары.
Хронометр с цепочкой
У гражданина с шляпой.
Его малышка дочка
Сказала что-то папе.
За городом – полянка.
Цветут в усадьбах вишни.
Нарядная крестьянка
Застыла у афиши.
Смотрю в окно и вижу
Похожие картины:
Закат над парком рыжий
И пруд, заросший тиной.
Как и тогда, гуляют
По тротуару пары.
Собаки дружно лают
И затевают свары.
Как и тогда, беспечно
Малыш в песке играет.
И кажется – навечно
Ничто не исчезает.

Мысли после Питера

Что ни дом – то музей, что ни урна – то ваза,
Из металла, из камня гирлянды цветов.
Тех цветов завитки так приятственны глазу,
Что полжизни на них любоваться готов.
Каждый взгляд, каждый вздох погружает в искусство:
Вот луч солнца блестит на кувшинках литых.
Этот листик исполнен настолько искусно,
Что не радуют больше живые цветы.
После стройных скульптур мне не нравятся люди.