⇚ На страницу книги

Читать Восьмое чувство

Шрифт
Интервал

© Наталья Колотилова, 2021


ISBN 978-5-4498-3552-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Автор. Письмо

Введение


Порой мне кажется, что вся моя жизнь – это чье-то повествование, а я всего лишь один из персонажей рассказа под названием жизнь.

Задумываясь над смыслом существования, я вдруг понимаю, что не могу изменить написанное другим автором. Как не могу заставить его показать всю мою жизнь с самого рождения и до последнего вздоха. На мгновение становится грустно. В памяти начинают всплывать приятные и не очень прожитые моменты. Ловлю себя на мысли, что приятных все же больше. Воспоминания как прочитанные книги – одни яркие и незабываемые, другие почти стерлись из памяти. Точно так же и с людьми. Кого-то совершенно невозможно забыть, а есть и те, чьи имена и лица затруднительно отыскать в своих воспоминаниях. И время тут не имеет никакого значения. Просто одни стали частью моей маленькой вселенной, где они будут жить вечно, а другие ушли в небытие, исполнив свое предназначение. Я благодарна каждому за бесценный опыт, за любовь и нелюбовь.

У каждого – свое предназначение,
Но невозможно знать все наперёд.
Затягивает жизнь в свое течение,
Послушно человек за ней плывёт.

Рождение


Проснувшись ранним утром и открыв окно, я начала новый день. Погода стояла чудесная – ярко светило восходящее солнце, дул теплый ласковый ветер. На ветках старого дерева игриво чирикали воробьи. В тот момент я открыла в себе автора. Не великого и выдающегося писателя или поэта, а просто одного из миллионов точно таких же людей, переполняемых эмоциями и жаждущих превратить свои чувства в строки. Так началась моя творческая жизнь, уносящая из реальности в мир поэзии. Вдохновленная самой природой, я погрузилась в новую жизнь.

В рассветный час дул свежий ветер
В моё открытое окно…
Прекрасна жизнь в таком аспекте —
Вокруг все ярко и светло.
Мне б поделиться этим счастьем —
Я заключу его в стихи.
Ведь, может быть, своим участьем
Рисую жизни я штрихи.

Забвение


С течением времени менялось все вокруг. Юные порывы сменились повседневными заботами. Дом, семья и работа заняли главенствующие места. Заброшен и как будто кем-то затерт в памяти весь творческий процесс. Почти все рукописи, кроме двух тетрадок и нескольких печатных листов, которые хранились у родителей, были хладнокровно выброшены мною, как презренные бессмысленные и никому не нужные старые вещи.


Я стала как все. Только однажды я взяла в руки лист бумаги, цветной карандаш, кажется, синий, и попыталась что-то написать. Но увы, результат мне ужасно не понравился. Больше я не писала. То моё состояние можно охарактеризовать весьма коротко.


Я не хочу писать стихи. Напрасно все и глупо.

Вокруг обыденность. Увы, я отзываюсь скупо

На звон капели и ручьи, бегущие куда-то.

Забыто все. Молчит душа, поющая когда-то.


Возвращение


Жизнь продолжалась. Люди приходили и уходили, менялись лица, дома, желания. Накопленный жизненный опыт стал утомлять. Но вот – необычным образом – ко мне вернулись мои тетрадки. Это был переломный момент. Постепенно приходило понимание, что где-то на дороге жизни я беспечно оставила ценный груз, который мне доверили и который необходимо было доставить до конечной точки. Я вернулась за ним. Получив вдохновение и выбрав этот путь, я начала творческую жизнь сначала.