Однажды я родился на Земле.
На зло ли, на добро, – но я родился.
Ещё подснежник вряд ли распустился,
А я, уж, «кукарекал» на заре.
С тех пор прошло уже немало лет, —
Каким я был, таким я и остался.
То ль дьявол надо мною расстарался,
Иль ангел отдохнул за сотни лет.
Пусть, все имеют право отдыхать.
Давным-давно не этим я встревожен.
Но раз пишу, то я увидеть должен
За что дано мне право сочинять?!
За что мои анапские друзья
Со мной водились, жили и терпели?
За что мы с ними столько вместе съели,
Что этим навсегда наелся я?
За что сестре по крупному «везёт»?
И почему все прочие страдают?
При этом я вообще не понимаю
За что Надежда руку подаёт?
Как часто били, втаптывали в грязь
Зачем-то всё живущую Надежду!
Но нас не оставляет как и прежде
Нить Жизни что бы не оборвалась.
Зачем Надежде это? – не пойму.
Но так неведомы пути Господни,
Что несмотря пакостей всех сходни,
Живём мы дальше вопреки всему.
Живу и я, подчас назло судьбе
И действую намеченным маршрутом.
А что не парапланы – парашюты,
Увы, не я в том виноват уже!
Куда меня нелёгкая несёт? —
Навряд ли я когда-нибудь узнаю.
Но так желал бы, что бы хоть издали,
Особо «Нашим» нужен переплёт!
Ещё не понимаю я, увы,
За что мне не дано писать Природу?
Её пишу я как «себе в угоду»,
Но я, ведь, видел Гений Красоты!
Мой ангел, что же ждёшь ты от меня,
Раз до сих пор не снимешь мне Повязку?
Куда меня забросил? В повесть, в сказку,
В трагедию? – увы, не знаю я.
Иду вслепую по своей тропе,
Что справа, слева, – ничего не знаю!
Но отчего-то всё ещё шагаю.
Однажды я родился на Земле…