Раздался звонок в дверь.
Наконец-то! Прошло уже почти два часа после того, как я заказала себе пиццу. Курьер пропал со всех радаров, и я уже начала думать, что либо он потерялся в лесу, либо сбежал вместе с моей пиццей.
Но, кажется, он наконец-то здесь.
Торопливо открыла дверь, даже не взглянув в глазок, и… замерла.
Ничего себе, курьеры пошли. На пороге стоял высокий парень во всём чёрном. Его кожаная куртка отражала скудный свет от подъездных ламп, поблёскивая.
Взглянула на его лицо: на вид чуть старше двадцати, значит, мой ровесник. Но из-за лёгкой небритости парень казался чуть старше.
Склонил голову в бок и улыбнулся, но совсем не доброжелательно, а скорее… как-то хищно. Может, конечно, мне это показалось из-за темноты подъезда, но… от этого парня так и веяло какой-то опасностью.
Я собралась было спросить, где моя пицца, но вовремя заметила, что заветной коробки при нём нет, а его руки засунуты в карманы джинсов. Либо он съел мою пиццу по дороге сюда, либо, что более вероятно, никакой он не курьер.
— Вы к кому? — наконец подала голос я.
На самом деле, прошло уже несколько минут, в течение которых мы друг друга разглядывали.
— Хм… — парень изобразил задумчивость. — Шёл к кому-то, но увидел тебя, и всё вылетело из головы.
Я мигом вспыхнула. Что он вообще имеет в виду? Вспомнила, что одета только в домашние шорты, довольно короткие, и футболку. И мои обнажённые ноги уже несколько раз притягивали взгляд этого странного гостя.
— Может, я к тебе шёл? — поинтересовался он, и его губы вновь тронула ухмылка.
— Я… Я никого не жду… — замялась я.
Парень засмеялся.
Ну почему меня так легко смутить? Была бы тут моя подруга Юля, он бы уже спасался бегством из этого подъезда.
— Меня, кстати, Рома зовут, — зачем-то сообщил гость.
Я молча хлопала глазами: и что мне делать с этой информацией?
— А тебя, малышка? — подсказал он.
Тут я чуть не упала: ага, малышка. Нашёл малышку — почти сто килограммов.
Ясно, этот Рома какой-то ненормальный, ходит по подъездам и шутит над такими, как я. Будь я какой-то миловидной особой, можно было предположить, что он пытается ко мне подкатить. Но… Я далека от идеалов красоты, увы.
— Эм… Мне идти надо… — я попыталась закрыть дверь, но Рома торопливо придержал её.
— Ладно-ладно, стой. Мне Артём нужен. Можешь позвать, красотка?
«Красотка» уставилась на него круглыми глазами. Артём — мой младший братишка. Мальчик спокойный и прилежный: учится на «отлично», всерьёз занимается музыкой. Какие у него могут быть дела с таким, как Рома?
— А в чём дело? — напряглась я. В моей голове завертелись разные предположения. — Что-то случилось? Он должен вам денег?
— Нет, какие ещё деньги? — Рома задумался. — Это я ему должен… Ну точно, в прошлый раз сотку взял и забыл… Спасибо, что напомнила, отдам при встрече.
Стоп, что? Артём уже встречался с этим парнем?
— Вы ошиблись, — нашла в себе мужество я. — Артём тут не живёт. Так что больше нас не беспокойте.
Рома ухмыльнулся.
— Не живёт? Надо же. На прошлой неделе у него в гостях тут был, а сегодня уже не живёт. Видать, переехал, да?
Почувствовала, как краснею. Не только оттого, что меня поймали на лжи, а ещё и от скользящего по мне взгляда этого парня. Я ощущаю его на физическом уровне: то, как он останавливается на моей шее, опускается ниже…