Летнее время кро́шится солнцем в мел.
В детстве мне нравились нитки для макраме,
Пестрые гладкие нитки. Но кто я теперь?
И от чего мне не страшно быть с тобой откровенной?
Что я успела соткать из своей суеты?
Я просыпаюсь, боясь, что день будет пустым.
И нет, мне не нужен ты. Мне нужен новый стимул,
Мой собственный – мне впритык.
В рост не пошла, уходила вразнос и в грязь.
Падала носом, пьяно, дурно смеясь.
И платья рвались. И с небом терялась связь.
И завтра мне тридцать. Но вся ли дурь улеглась?
Помню, отец говорил мне, что возраст – мудр.
В чем моя правда? В намеренном поиске мук?
Жизнь моя – шум, жажда последнего утра.
Но я знаю о чем пишу. Я не знаю – кому.
Необходимо быть принятым, выверить хит.
А это, прости меня, слишком простые стихи.
Скучный рассказ проходимца. Мне легко быть плохим:
Другом и автором собственных панихид.
Но летнее время крошится солнцем в мел.
Чайка взлетает, а сердце садится на мель.
Так ответь же мне, кто я теперь?
И главное: кто я – тебе?