В танцзал, где сейчас начнется дурацкий бальный аукцион – кто его придумал?! - я вхожу на полусогнутых.
Не хочу в нем участвовать! Не. Ха. Чу!
Но пропустить не могу – я и так опальная после недавнего прогула школы. Если бы не мама и не история с Лией, меня бы выпнули отсюда в тот же день. Никто из «сливок» за меня бы не заступился. Еще бы ускорения придали.
- Не дрейфь, подруга, - берет меня под локоть Мельхер и заставляет шагать быстрее. – Ну что такого страшного тут может случиться? Что тебе в партнеры достанется Смолин?
- Не дай Бог, - мямлю с вымученной улыбкой.
- Это было бы эпично – вожак стаи породистых доберманов и девочка из народа.
- В смысле, дворняжка безродная? – фыркнув, немного расслабляюсь.
Мне нравится метафора. «Сливки», и правда, вполне себе похожи на собак. Парни сбиваются в стайки и бряцают медалями с различных выставок, облаивая всех, кто не из их породы. А мажорки как болонки или чихуашки – в бантиках, дизайнерских одежках и брендовых сумочках. Но куда менее безобидные.
Мира смотрит укоризненно, но тоже прыскает смехом.
- Это было бы эпично, - повторяет за ней Тима тоном, в котором угадывается несогласие. – Но нереально. Вероятность такого события один к… - задумывается. – Примерно тридцати. Это три жалких процента.
- Ты неправильно считаешь, ботан, - влезает Фил с умным видом. – Вероятность наступления любого события всегда пятьдесят на пятьдесят. Оно либо произойдет, либо нет.
- Истину глаголешь, неуч. Но таких событий с вероятностью ½ сегодня сильно больше одного, поэтому доля каждого ощутимо снижается. Даже шансов вытянуть тебя или меня у Рады ровно в два раза больше.
- Утомили математикой, - морщится Мира, паркуя нашу немногочисленную группу «отбросов» у длинной стены.
Мажоры скучковались у окон, так что для нас это лучшее место.
Выпустив локоть Миры, цепляюсь своим за поручень балетного станка, опоясывающего почти весь периметр зала – так мне спокойнее в этом мажорском зверинце.
- Это что, жеребьевка к футбольному мундиалю? – кивает Царьков на парту преподавателя на невысоком подиуме.
Судя по четырем круглым чашам-аквариумам с шарами двух цветов внутри, действительно, похоже. Я не любитель футбола, но эти жеребьевки пару раз видела. Когда еще папа жил с нами…
На табличках перед каждой чашей написаны аббревиатуры дресс-кодов.
Мой шар должен быть в той, где креативный блэк-тай.
А Смолин, интересно, в каком?..
Стоило мне подумать о нем, как глаза против воли стреляют туда, где мелькает яркая худи Арса. Рядом должен быть Смолин.
Но его нет.
Опаздывает или игнорит мероприятие? Ему, вроде как, не до танцев сейчас, но он так же, как и я, под санкциями. Не должен нарываться.
А если все же?..
Это, конечно, сведет мои шансы стать его партнершей по танцам к нулю, разрушив все подсчеты Тимы. И эта мысль отзывается непрошенной болью в груди.
Я, что, не рада этому? Разве не этого я боялась, идя сюда?
Но ответить на собственные же вопросы я не успеваю – Смолин появляется в поле моего зрения, уверенной пружинистой походкой двигая к своим друзьям.
По сторонам не смотрит, меня не замечает.
Куда уж мне…
Отвернувшись от него, пытаюсь сосредоточиться на разговоре ребят.
Этикетка начинает рассказывать процедуру аукциона.