Читать Бег

Шрифт

Интервал

Об авторе

Михаил Ермолин по призванию – писатель, по профессии – слесарь, по образованию – никто. Не женат, по религиозным убеждениям – агностик, по национальности – русский, с некоторой примесью еврейской крови. Родился 24 июня 1999 года в городе Кызыл Республики Тыва. Пугал людей тем, что разговаривать научился раньше, чем ходить, а к четырём годам бегло читал и пытался придумывать истории. Осознанное творчество можно отмерять с 2014 года.

В 2017 году поступил в Донской государственный технический университет на специальность «Ихтиология». Бросил учёбу на первом курсе и пошёл служить в армию.

Проходил службу в Северной Осетии, на артиллерийской базе. Отметился тем, что читал на память для сослуживцев и офицеров стихи Есенина и Мандельштама. Ранее нигде не издавался. Любимые писатели – Джон Толкин, Франц Кафка, Антон Чехов, Анджей Сапковский, Мария Семёнова. Любимый поэт – Сергей Есенин.

Суд

Зловонье разложившегося мозга

И душная палитра из цветов,

Холодные, безжизненные звёзды

И летний вечер, полный голосов.

Как на судилище слепой Фемиды,

Идёт, сутулясь, тёмный человек,

И тень его на городские виды

Ложится, оставляя смутный след.

Бродят умы от похоти и пьянства?

Развратен мир? А ты, друг, без греха?

За волнами бесстыжего упрямства

Не видно, что судьба не так плоха.

В глухом безумии, в слепой гордыне,

Где каждый забывается порой,

Мы в книгу славы вписываем имя,

Но каждый лишь в своих глазах герой.

2 марта 2017

«Господин в изящном фраке…»

Господин в изящном фраке,

С тонкой тросточкой в руках…

Что он ищет в этом мраке?

Что за блеск в его глазах?

Почему его улыбка

Холодна и далека?

Почему от крови липкой

Слипся волос у виска?

Он недавно был так важен

И прогулку совершал.

А теперь лишь крови жаждет —

Его ум в ночи пропал.

10 марта 2017

«Я воздвигаю купола…»

Я воздвигаю купола

Над миром бренным и беспечным.

И зов зеркального котла,

Звеня, стремится в бесконечность.

Я воздвигаю города

На мрачной пустоши сознанья,

И шепчут мёртвые слова —

Слова немого пониманья.

И я недрогнувшей рукой

Воздвигну сам себе могилу.

Художник слова – как король:

Над миром он имеет силу.

17 марта 2017

Сны

В объятьях сна прекрасные видения

Ласкают разум, бытом опалённый.

Я погружаюсь в бездну сновидения,

Как в водоём бескрайний и бездонный.

Все краски мира, дивные пейзажи

Передо мной открыл поток сознания.

Тут и закат над диким тихим пляжем,

И пышное природы увядание.

20 марта 2017

«Силуэт в ночи глубокой…»

Силуэт в ночи глубокой,

Горький отзвук тишины,

Зов манящей, зов далёкой,

Грязной, стоптанной мечты.

Блёклый взгляд, пустые очи,

Дымка сизая на дне.

Я не в силах с Тьмой покончить,

Это прячется во мне.

Бес хохочет, торжествует,

Горький, кислый перегар

Дышит в лица, и колдует,

Разжигает злой пожар.

Душный, жёлтый свет болезни,

Неразложенный диван,

Ноты недопетой песни,

Словно колдовской дурман.

Всё кончается, светает.

Новый день и новый бой.

Мрак пока что отступает —

Значит, я ещё живой.

29 марта 2017

«У тебя есть сотня дорог…»

У тебя есть сотня дорог,

Есть у жизни сотня причин.

Так шагни вперёд, за порог,

И запомни: ты здесь один.

Может, зубы твои остры.

Может, страшен, как смерть, оскал.

Может, ярче, чем все костры,