— Замри! — приказывает он. Грубая мясистая ладонь опускается на мои дрожащие лопатки, придавливая к полу. — Ниже!
Я стою на коленях. Из-под завесы спутанных волос мне не видно его лица, почти ничего не видно, кроме старого потёртого ковра перед самыми глазами. От ковра несёт пылью, грязью, овечьей шерстью и кислым потом — точно так же, как от нависшей надо мной вонючей свиньи...
— Красивая девочка, — хрипло шепчет отчим, поглаживая мои ягодицы под тонкой тканью трусов, шаря жёсткими пальцами по голой коже. Сорочка задралась, холодный зимний воздух обжигает спину. — Ты такая красивая девочка, Катарина... — его голос звучит громче, дыхание со свистом вылетает из горла, он весь издёргался от возбуждения и злости, от бессилия... — Маленькая шлюха! — тяжёлая рука бьёт наотмашь.
Тело пронзает острая боль. Я не издаю ни звука, крепче стискиваю зубы, прикусываю язык. Рот наполняется вкусом крови и это успокаивает меня.
Кровь мне так хорошо знакома. С ней всегда просто. Я могу контролировать её. Могу заставить появиться, когда захочу. Могу слизывать со свежей раны, могу позволить течь без остановки...
Я кровавая шлюха, думаю я, и смеюсь. Сотрясаюсь от хохота, высокого, рваного, как у гиены.
Несколько долгих секунд отчим не понимает, что происходит. Он думает я так плачу, молю о пощаде. Он думает, что я боюсь, а когда понимает, что это вовсе не слёзы, ударяет снова.
— Твоя мать была такой же!
Конечно, что ещё ты можешь мне предъявить?
Жалкий кусок дерьма, окрутивший обезумевшую от горя женщину вокруг пальца. Захапавший всё, что у нас было... Подставивший моего отца…
Ненависть топит лёгкие, сердце гонит по венам раскалённый металл.
Не сейчас. Ещё не время. Я ещё не готова.
Я прекращаю смеяться. Мне хочется заорать, но я молчу. Колени и локти одеревенели, пульс горячим назойливым молотом долбит виски. Мне трудно дышать, хочется пить, хочется хлебать свежий воздух и воду огромными жадными глотками. Но пока что я захлёбываюсь лишь пылью и гневом.
Отчим тяжело опускается на пол. Грузная туша в растянутой майке и трениках растекается вокруг, словно слизень, вылезший на мостовую после дождя.
Он вытягивает короткие толстые ноги, запускает руку в штаны, вяло теребит то, что осталось после ампутации от его никчёмного члена, трётся затылком о стену. Хнычет.
Пока он корчится, я пользуюсь моментом, в попытке дать хоть немного отдыха насмерть затёкшей шее. Но как только мой лоб касается пола, отчим рявкает:
— Начинай!
Я закрываю глаза.
Мысли исчезают. Остаются только чувства.
Уперевшись в пол левым плечом, я стягиваю трусы. Как следует смачиваю пальцы правой руки слюной, медленно, не спеша, поочерёдно засовываю их в рот. Обвожу языком по спирали, посасываю кончики каждого, подольше задерживаясь на среднем.
Отчим прерывисто дышит.
Я слышу, как гулко колотится его заплывшее жиром сердце в рыхлой, насквозь пропитавшейся табачным дымом, волосатой груди.
Если постараюсь, если буду особенно страстной, если продлю изощрённую пытку достаточно долго, смогу довести его до сердечного приступа. Прямо сегодня. Сейчас. Нет…
Это слишком легко.
Слишком милосердно, щедро.
А мне нужны муки. Агония. Боль. Нужны кровавые сопли, предсмертные крики. Нужна казнь.