Я был деревом в прошлой жизни,
Стройным деревом с крепким корнем
И частенько пеший иль конный
Отдыхали под моей кроной.
А в ветвях моих было по сердцу
Гнезда вить пичугам беспечным,
Просыпался я под их трели,
Думал деревом буду вечно.
Я купался в солнечном свете,
Нежил листья в прохладе ветра я,
Пил всегда родниковую воду,
Доставая корнями недра.
Я давал каждый год побеги,
И ростил, и холил примерно,
А вокруг уже лес разрастался
Я гордился собой безмерно.
Но однажды от острой боли
Я проснулся под визг пилы
И, теряя сознанье, видел,
Как вгрызаются пилы и стволы.
Я молил о пощаде молча,
Не дал Бог деревам речей,
Но никто меня не услышал,
Треск стоял по округе всей…
И очнулся я ранним утром,
Вся подушка была в слезах.
Я был деревом в прошлой жизни,
Стройным деревом в моих снах.
Мой тихий старый добрый дом
В саду заросшем за плетнем
И нем, и глух…
В глазницах окон темнота,
Не видно черного кота,
Замолк петух…
Над черепицей и трубой,
Давно не вьётся дым густой,
В печи зола…
И только маленький сверчок,
Забившийся на свой шесток,
Бормочет песню до утра.
Скрипит заржавленной петлей
Печаль скрывая за собой
Входная дверь…
Дом без людей совсем один,
Как престарелый господин,
Не до манер…
От бремени прожитых лет,
От одиночества и бед,
Он весь осел…
А ведь еще мой славный дед
Неся за всю семью ответ,
Над ним корпел…
И входит с ветром и дождем,
С воспоминаньем о былом,
В него тоска…
Лишь детство в комнате моей
Храня тепло счастливых дней,
Живёт ещё пока…
Живет ещё пока.
Играет радио на кухне…
Разбужен солнечным лучом. Лежу…
И взгляд мой отрешённый – блуждает.
Думы ни о чём.
Под потолком крутя восьмёрки, ревя, как сбитый мессершмидт,
Размеров бомбовоза муха, зелёная, как малахит.
Я фокусирую наводку и начинаю вспоминать – вчера.
Мы пили водку, водку, а что ещё? Подводит память….
С кем? Чёрная дыра.
А на столе стаканы, корки, окурки полировку жгут,
Да нет, затухли произвольно, без тяги родненьким капут.
Под потолком всё громче рокот, моторов гул и ветра вой- звучит,
А в голове моей ответом, как будто раздувая медь
Оркестр большой, да нет огромный – звенит, в литавры бьёт,
гремит.
И медленно, чтоб не затронуть струны моей измученной души,
Я опускаю взгляд направо… пугаюсь страшно, хоть кричи!!
Постель порядочно помята, а на подушке – я? Не я?
Какая-то подруга. Вопрос моя иль не моя?
Красива стерва словно нимфа, лежит кудряшки разметав
И щёчку подперев ладошкой, как перед кроликом удав.
А мысли медленно вращаясь, за ролики заходят все ж. Вопрос!
Какой удав и кролик? Я что на кролика похож?
Не разобраться без пол литра, темно, как в Ж, совсем ни зги.
И вдруг мой взгляд нашёл опору, среди разбросанных вещей —
Оно.
Ну, всё понятно стало, вновь проясняются мозги.
В углу меж лифчиком и платьем лежит краснея за меня, родной,
Серпастый-молоткастый, похоже мой, Советский Паспорт.
О браке вписаны слова.
Так это были не поминки? И эта нимфа не вдова!
Как я вчера друзья набрался, начав семейный путь едва…
Пути Господни неисповедимы, и провиденье, думается, слепо,
Мы встретились с тобой в Иерусалиме.
Как это было в сущности нелепо.
Ты только-только в самый сок входила, я воевал хронически с простатой,