Читать «Перекрестье» Первый сезон

Мутит. В ушах звенит совершенно необоснованное эхо. Откуда бы ему взяться на открытом пространстве?

Заторможенным взглядом осматриваю высокий кованый забор с распахнутыми вычурными воротами из тёмного металла, дорогу позади него, виднеющуюся в зазорах между прутьями и в проходе развилку… Я, кажется, знаю это место. Это же перекрёсток на выезде из города. Или нет?

Сомнения одолевают. Большие такие сомнения — с неоновым указателем и огромнейшим зданием мотеля «Перекрестье».

Да сроду здесь никаких мотелей не было!

— Ерунда какая-то… — выдыхаю и медленно двигаюсь к высоким мраморным ступенькам.

Каждый шаг даётся с огромным трудом. Вдобавок к тошноте примешивается гадкое головокружение. Ещё и затылок с каждой секундой начинает болеть всё сильнее и сильнее.

Беру ровно шестнадцать ступеней, как сам Эверест. Не меньше. Тянусь к позолоченной ручке на массивных, двухстворчатых дверях, а они сами распахиваются.

Не тошнило бы, заорала во всё горло.

Шикарнейший, сверкающей чистотой, абсолютно пустой холл пугает до одури.

Я прикрываю рот рукой, а второй хватаюсь за ноющий затылок, как вдруг сбоку замечаю бросившуюся в мою сторону тень.

— Рады приветствовать вас в мотеле «Перекрестье».

Уши слышат, а глаза говорящего не видят.

— Я… — убираю руку ото рта и заглядываю в распахнутые двери ещё раз. Ладно, двери сами по себе открываются — тоже мне невидаль какая. Я, конечно, таких тяжёлых и огромных автоматических дверей ещё не видела, но это же совершенно не значит, что их не существует. — Кажется, мне нужна помощь. — выдыхаю, так никого и не рассмотрев внутри.

Сердце тревожно сжимается.

Смотрю на свои руки и не могу поверить, что они мои. Дрожащие, окровавленные, грязные, бледные…

— Здесь вам непременно помогут. Проходите, располагайтесь.

Наконец-то передо мной предстаёт мужчина в милой коричневой жилетке и белоснежной рубашке с коротким рукавом. На его голове какая-то дурацкая пилотка с незнакомой мне символикой. На ногах высокие сапоги на шнуровке, в которых спрятана четверть тёмных штанов. На лице застыла маска самого радушия и доброжелательности.

— Мне… — делаю шаг вперёд, но мне как будто бы что-то мешает. Странные ощущения. Идти тяжело. Не натужно, вполне реально. Просто тяжело. Словно по дну водоёма. — Вы не могли бы вызвать скорую? Кажется, со мной что-то случилось…

— Примите мои соболезнования. Увы, так бывает, человеческая жизнь скоротечна. — склонив голову, мужчина театрально вздыхает. — Пройдёмте в вестибюль, пожалуйста. Хозяин скоро освободится и непременно вам поможет.

— Э-э-э-э… — теряюсь я. — У вас есть телефон?

— Разумеется. Кому желаете позвонить?

Вечер, как говорится, перестаёт быть томным.

— Скорую себе вызвать, боже! Да что с вами? Вы не видите, что я нуждаюсь в помощи? Может, у вас есть врач при… мотеле… — вхожу, и моя челюсть натурально отвисает.

Мало того что идти становится гораздо легче, так ещё и оказывается, что холл совершенно не пуст. Справа находится огромная стойка ресепшн. С настоящим аквариумом и улыбчивой женщиной. За её спиной на стене множество часов, самых разных форм и расцветок. На её худощавой фигуре также красуется коричневая жилетка и белоснежная рубашка с модным прямым воротником. Слева, практически в нескольких метрах, огромное количество диванов, кресел, столиков и самый настоящий камин. Впереди огромная лестница из красного дерева…